Trang web truyện

📱📖✨ Truyện đã sẵn sàng trên điện thoại của bạn! Nghe audio không giật, đọc không bị rối. Hãy thử ngay – biết đâu bạn sẽ nghiện 😉

Nếu Ngày Đó Mình Đừng Gặp Lại

Tác giả: Hoài Niệm | Ngày: 18/09/2026 05:30 | Loại: Truyện Dài

Thể loại: ngoại tình, Truyện nhiều phần, ngôn tình, mất mát, hối tiếc, phản bội, 18+, tình yêu và hôn nhân, hôn nhân, tình yêu, lựa chọn, day dứt, ranh giới, trưởng thành, chữa lành, tình cảm, tình yêu trưởng thành, tình yêu dang dở, thanh xuân, duyên phận, tái ngộ, tình đầu, bỏ lỡ, vợ chồng, ngoại tình tư tưởng, khủng hoảng hôn nhân, hàn gắn hôn nhân, tha thứ, chuộc lỗi, tình cũ, gia đình, tình yêu tuổi trung niên, người yêu cũ, gặp lại người cũ, mối tình đầu, tình yêu không trọn vẹn, tình yêu muộn màng, duyên cũ, hiểu lầm, gặp lại sau nhiều năm, ký ức, quá khứ, tổn thương, trách nhiệm, buông bỏ, tình thân, con cái, tuổi trung niên, tuổi già, sinh ly tử biệt, bệnh tật, sự sống và cái chết, đời người, nhân sinh, tình yêu và trách nhiệm, tình yêu không chiếm hữu, yêu nhưng không thuộc về nhau, yêu nhưng không đến được với nhau, không thể quay lại, không thể ở bên nhau, không có cái kết bên nhau, gặp đúng người sai thời điểm, người cũ không phải người cuối cùng, quá khứ và hiện tại, gia đình và tình yêu, lựa chọn hiện tại, học cách buông tay, học cách yêu, học cách tha thứ, học cách sống tiếp, tình yêu không phải định mệnh, đời đáng lẽ, nếu ngày đó, nếu ngày đó mình đừng gặp lại, truyện tâm lý tình cảm, truyện tình cảm gia đình, truyện tình cảm người lớn, không đến với nhau

Truyện đã hoàn thành (40 phần)

Danh sách phần:

Nhấn play để nghe...
Cỡ chữ: 18px
Highlight:

Phần 36: Có Những Điều Không Cần Nói Lần Cuối


Hà về tới nhà mà không nhớ mình đã lái như thế nào.
Cửa garage mở.
Xe dừng.
Cô ngồi thêm vài giây.
Không xuống.

Minh đã đặt vali ngay cửa.
Anh đang đứng trong bếp, điện thoại trên tay.
Thấy Hà bước vào, anh đi tới ngay.
— Lan gọi lại chưa?
Hà lắc.
— Chưa.
— Anh đặt được chuyến sớm nhất. Hai tiếng nữa ra sân bay.
Hà gật.

Minh nhìn mặt vợ.
— Em lái được hả?
— Không nhớ.
Anh nhíu.
— Sao?
— Em không nhớ đoạn đường từ grocery về.
Minh im.
Rồi lấy chìa khóa khỏi tay cô.
— Từ giờ anh lái.
Hà không cãi.

Cô đi vào phòng.
Mở tủ.
Đứng.
Không biết lấy gì.

Minh đi theo.
— Em cần bao nhiêu đồ?
Hà nhìn.
— Không biết ở mấy ngày.
— Vậy lấy ba bốn ngày trước. Thiếu mua.
Hà gật.

Cô kéo áo.
Quần.
Thuốc.
Sạc.

Một cái áo rơi xuống.
Hà cúi nhặt.
Bỗng đứng yên.

Minh hỏi:
— Sao?
Hà nhìn chiếc áo trong tay.
— Em không biết ảnh có tỉnh lại không.
Minh không trả ngay.

Câu đó cuối cùng cũng ra.
Không còn là:
Khải collapsed.
Không còn:
Khải chưa tỉnh.

Mà:
Có thể không tỉnh lại.

Minh bước tới.
— Mình chưa biết.
Hà bật khóc.
— Em biết. Nhưng...
Cô nhìn chồng.
— Nếu ảnh không tỉnh thì sao?
Minh ôm.
— Anh không biết.
— Nếu em tới mà ảnh không biết em tới?
— Anh không biết.
— Nếu em không kịp?
Minh siết.
— Mình đang đi.

Hà khóc.
— Em ghét câu đó.
— Câu gì?
— "Mình đang đi."
Minh im.
— Vì nghe như không làm được gì hơn.
— Ừ.
— Em muốn làm gì đó.
— Anh biết.
— Em muốn...
Hà ngừng.
Không biết muốn gì.

Minh nói rất chậm:
— Có khi không có gì để làm ngoài đi tới.
Hà nhắm mắt.

Lần đầu tiên, cô hiểu rằng bất lực cũng là một phần của tình thương.
Không phải lúc nào yêu cũng biến thành hành động.
Có lúc mình chỉ có thể tới.
Ngồi.
Chờ.

Họ ra sân bay.

Trên đường, Hà không nói nhiều.
Minh cũng không.

Một lúc điện thoại Hà rung.
Lan.

Hà bắt ngay.
— Alo?
— Hà.
Giọng Lan mệt.
— Sao rồi chị?
— Họ đang theo dõi tim, não, huyết áp. Bác sĩ nói ảnh có cardiac arrest ngắn trước khi ambulance tới.
Hà lạnh.
— Cardiac arrest?
— Ừ.
— Tim ngừng?
— Một khoảng ngắn. Họ làm CPR rồi có pulse lại.
Hà đưa tay che miệng.
Minh nhìn.

Lan tiếp:
— Họ chưa biết ảnh có bị tổn thương não không.
Hà nhắm mắt.

— Ảnh có mở mắt?
— Chưa.
— Có phản ứng gì?
— Có một số reflex. Họ nói còn quá sớm.
Hà nghe.
— Con chị tới chưa?
— Đang trên máy bay.
— Chị ăn chưa?
Lan im.
— Chưa.
Hà lập tức:
— Ăn.
Lan cười rất nhẹ.
— Cô nói như Minh.
Hà khóc.
— Ai cũng nói vậy.

Lan hỏi:
— Hai người tới mấy giờ?
Minh nói từ bên:
— Khoảng hơn ba tiếng nữa.
Lan nghe.
— Ừ.

Hà hỏi:
— Chị có cần gì tụi tôi đem không?
— Không.
— Thiệt?
— Chỉ tới thôi.
Hà im.
— Ừ.

Lan dừng.
Rồi nói:
— Hà.
— Ừ?
— Tôi không biết khi cô tới, bác sĩ có cho vô không.
Hà đứng.
— Tôi hiểu.
— Gia đình immediate trước.
— Tôi hiểu.
— Tôi không muốn cô bay qua rồi nghĩ tôi đổi ý nếu họ không cho.
Hà nhắm mắt.
— Lan.
— Ừ?
— Tôi không tới để giành một chỗ.
Lan im.

Hà nói:
— Tôi tới vì chị gọi. Nếu tôi chỉ ngồi ngoài hành lang cũng được.
Lan khóc.
— Ừ.

Hà tiếp:
— Nếu ảnh tỉnh mà không muốn gặp tôi, tôi cũng không vô.
Lan im lâu.
— Cô nghĩ ảnh không muốn sao?
Hà nhìn ra cửa xe.
— Tôi không biết. Và lúc này chuyện ảnh muốn hay không cũng chưa phải điều quan trọng nhất.
Lan khóc.
— Ừ.

Cuộc gọi kết thúc.

Minh nhìn đường.
Một lúc.
— Em nói đúng.
Hà nhìn.
— Gì?
— Em không tới giành chỗ.
Hà gật.
— Em biết.

Minh nói:
— Nhưng nếu ảnh tỉnh và muốn gặp em?
Hà không trả ngay.

— Em sẽ vô nếu Lan thấy được.
— Còn nếu Lan không muốn?
Hà nhắm mắt.
— Em sẽ không.
Minh gật.

Hà nhìn anh.
— Anh thấy vậy được không?
Minh cười buồn.
— Em đang hỏi anh thật?
— Ừ.
— Được.
— Không ghen?
Minh thở.
— Có.
Hà cười qua nước mắt.
— Biết ngay.
— Nhưng cái ghen đó để sau.

Hà nắm tay chồng.

Sân bay đông.
Người đi vacation.
Trẻ con kéo vali.
Một cặp đôi cãi nhau về boarding pass.
Một người phụ nữ cười điện thoại.

Hà đứng giữa những người đang sống đời bình thường.
Thấy khó tin.

Cô muốn nói với họ:
Có một người đang nằm giữa sống và chết.
Nhưng thế giới không dừng.

Họ qua security.
Ngồi gate.

Hà nhìn điện thoại.
Không tin mới.

Minh đưa một chai nước.
— Uống.
— Không muốn.
— Uống.
Hà uống.

Một lúc cô hỏi:
— Anh có nghĩ em đi là sai không?
Minh nhìn.
— Không.
— Nếu là ngày xưa?
— Ngày xưa anh sẽ khác.
— Khác sao?
Minh nghĩ.
— Có thể anh sẽ nghĩ Lan gọi là chuyện của Lan. Em đi là vì em muốn Khải.
— Ừ.
— Bây giờ anh vẫn biết em muốn thấy ảnh.
Hà nhìn.
— Nhưng anh cũng biết hai chuyện có thể cùng đúng.
— Gì?
— Em muốn thấy Khải. Và em không muốn sống với Khải.
Hà mắt đỏ.

Minh nói:
— Ngày xưa anh cứ tưởng nếu cái thứ nhất đúng thì cái thứ hai phải giả.
Hà gật.
— Ừ.
— Giờ anh không nghĩ vậy nữa.

Hà nhìn chồng.
— Anh thay đổi nhiều.
Minh cười.
— Bị hành quá nên khôn.
Hà đánh nhẹ.
— Anh thôi.

Boarding.

Máy bay cất.

Hà không ngủ.
Minh cố.

Một tiếng sau, Hà nói:
— Anh.
— Ừ?
— Nếu ảnh không tỉnh...
Minh mở mắt.
— Ừ.
— Em có nên nói gì với ảnh không?
Anh nhìn.
— Ý em lúc ở bedside?
— Ừ.
— Em muốn nói gì?
Hà im.

Rất nhiều câu từng tồn tại.
Em yêu anh.
Em vẫn thương anh.
Ngày xưa em không bỏ anh.
Em đã tìm anh.
Em không hối hận vì gặp lại.
Em xin lỗi.
Sống vui.

Nhưng khi tưởng tượng Khải nằm bất động, Hà không biết câu nào đúng.

Cô nói:
— Em không biết.
Minh gật.
— Vậy đừng chuẩn bị.
— Sao?
— Tới đó rồi biết.
Hà nhìn.
— Nếu không còn cơ hội?
Minh thở.
— Hà.
— Ừ?
— Hai người đã nói quá nhiều rồi.
Cô đứng.

Minh cười buồn.
— Thiệt.
— Ừ.
— Anh không nói khó chịu. Anh nói thật.
Hà mắt đỏ.

— Hai người đã nói ai bỏ ai. Đã nói còn yêu. Đã nói hết yêu kiểu cũ. Đã nói sống vui. Đã nói không muốn nhau nữa nhưng còn thương.
Anh nhìn.
— Có khi không còn cái "câu cuối hoàn hảo" nào cần tìm.
Hà khóc.

Minh nói:
— Nếu em vô đó và chỉ ngồi, cũng được.
Hà gật.

Một lúc.
— Anh có giỏi quá không?
Minh:
— Ừ.
Hà bật cười giữa nước mắt.

Ở Seattle.
Lan ngồi bên Khải.

Máy.
Dây.
Ánh đèn.

Bác sĩ giải thích thêm.
Cardiac event.
Possible arrhythmia.
Có blockage đã được can thiệp.
Tim hiện ổn định hơn.
Nhưng vấn đề lớn là mức độ tổn thương sau thời gian tuần hoàn gián đoạn.
Họ cần theo dõi.
Không thể nói sớm.

Lan nghe.
Hỏi.
Ghi.

Con gái tới.
Chạy vào.
Ôm mẹ.

— Ba đâu?
— Trong.
— Con vô được không?
— Được.

Hai mẹ con vào.

Con gái đứng cạnh giường.
— Ba.
Không phản ứng.

Cô khóc.
— Ba, con tới rồi.
Lan nắm tay con.

Cháu không đi.
Chồng con gái ở nhà lo con.

Cô gái cúi.
— Ba đừng có làm con sợ kiểu này.
Không phản ứng.

Lan nói:
— Ba nghe đó.
Con gái quay.
— Mẹ biết?
— Không.
— Vậy sao nói?
Lan khóc.
— Vì mẹ muốn nghĩ ảnh nghe.

Hai người đứng.

Một lúc con gái hỏi:
— Mẹ gọi cô Hà rồi hả?
Lan nhìn.
— Ừ.
Cô gái đứng.
Không giận.
Không bất ngờ.
Chỉ:
— Cô tới?
— Ừ. Với chú Minh.
Con gái gật.

Lan hỏi:
— Con thấy sao?
Cô nghĩ.
— Con không biết.
— Ừ.
— Nhưng nếu ba tỉnh mà muốn gặp cô...
Cô dừng.
Lan nhìn.
— Thì con nghĩ nên cho.
Lan mắt đỏ.

Con gái nói:
— Con không nói vì con nghĩ cô có quyền hơn mẹ.
— Mẹ biết.
— Con chỉ...
Cô khóc.
— Nếu ba chết, con không muốn sau này ai nghĩ "giá lúc đó."
Lan nhắm mắt.
Lại câu đó.

— Ừ.

Con gái nhìn cha.
— Nhưng mẹ ở đây trước.
Lan quay.
— Gì?
— Con muốn ba biết. Nếu ảnh nghe.
Cô nắm tay mẹ đặt lên tay Khải.
— Mẹ ở đây trước.
Lan khóc.

Không phải thứ hạng.
Nhưng là sự thật.

Lan là vợ.
Người đang ở bedside.
Người ký giấy.
Người nghe bác sĩ.
Người đã ngủ cạnh Khải hàng chục năm.

Hà có một chỗ khác.
Không nhỏ.
Nhưng khác.

Lan nhìn con.
— Mẹ biết.

Con gái nói:
— Con không còn sợ cô Hà như hồi trước.
Lan cười qua nước mắt.
— Mẹ cũng không.
— Thiệt?
Lan nghĩ.
— Có lúc vẫn có chút.
Con gái cười.
— Mẹ giống chú Minh.
Lan bật cười.

Khải nằm đó.
Hai người phụ nữ trong đời anh cười bên cạnh.
Không biết anh nghe không.

Lan cúi:
— Anh nghe chưa? Ai cũng nói "có chút."
Không phản ứng.

Con gái cười khóc.

Ở airport Seattle.
Hà và Minh vừa xuống.

Lan nhắn:
Tụi tôi ở ICU. Khi tới text tôi, đừng vô thẳng.
Hà:
Ừ.

Taxi.
Không nói.

Khi bệnh viện hiện ra, Hà thấy bụng thắt.

Lần trước Khải stroke.
Cũng Seattle.
Cũng hành lang bệnh viện.
Cũng Lan.
Cũng Minh.

Nhưng lần này khác.

Lần trước Khải tỉnh.
Có thể nói tên cô.
Có thể hỏi.
Có thể nhìn.

Lần này chưa.

Hà và Minh vào.

Lan ra gặp.

Cô trông như nhiều ngày không ngủ dù mới một ngày.

Hà đi tới.
Không hỏi trước.
Ôm Lan.

Lan ôm rất chặt.

— Cảm ơn tới.
— Ừ.

Minh bắt tay rồi ôm Lan nhẹ.
— Khải sao?
Lan kể.

Con gái ra.
Ôm Hà.

— Cô tới rồi.
Hà mắt đỏ.
— Ừ.

Cô gái ôm Minh.
— Chú.
— Ừ con.

Bốn người đứng.

Không ai biết nói gì tiếp.

Lan hỏi Hà:
— Cô muốn vô không?
Hà nhìn.
— Bây giờ?
— Ừ.
Hà đứng.
— Chị chắc?
Lan gật.
— Tôi với con vừa ở trong. Bây giờ cô vô một chút.
Hà quay Minh.

Anh gật.
Không nói.

Hà hỏi:
— Anh đi với em?
Minh nghĩ.
— Em vô trước đi. Nếu em muốn anh vô sau thì anh vô.
Hà gật.

Lan dẫn.

Trước cửa ICU, Hà dừng.

Tim.

Lan nhìn.
— Ổn không?
Hà lắc.
— Không.
Lan gật.
— Ừ.

Hai người bước.

Khải nằm.

Hà đứng.

Mọi năm tháng thu lại.

Anh già hơn trong giường bệnh.
Da nhợt.
Ống.
Máy.
Tay trái nằm yên.

Hà không bước tới ngay.

Lan nói nhỏ:
— Tôi ra ngoài vài phút.
Hà quay.
— Chị không cần.
— Tôi muốn cho cô chút riêng.
Hà lắc ngay.
— Không.
Lan đứng.

Hà nói:
— Chị ở đây.
Lan nhìn.
— Hà...
— Tôi không cần một khoảnh khắc riêng để nó thành thật.
Lan mắt đỏ.

— Chị ở đây.
Lan gật.

Hai người tới gần giường.

Hà đứng bên kia.
Lan bên này.

Một cảnh mà tuổi trẻ của Khải không thể tưởng tượng.

Hai người phụ nữ.
Không tranh.
Không nhường.
Không ai "đúng hơn."

Chỉ cùng đứng trước một người đàn ông chưa tỉnh.

Hà nhìn Khải.

— Anh.
Giọng cô vỡ.

Không phản ứng.

Hà nắm thành giường.
Không chạm anh.

— Em tới rồi.
Lan nhìn.

Hà cười khóc.
— Minh cũng tới.
Không phản ứng.

— Con anh cũng ở đây.
Hà nói.
— Lan ở đây.
Câu cuối quan trọng.

— Mọi người ở đây hết.

Hà im.

Những câu lớn không tới.
Không:
Em yêu anh.
Không:
Anh đừng bỏ em.

Chỉ:
— Anh đừng có lười.
Lan bất ngờ.
Hà khóc cười.
— Anh còn thiếu therapy mấy bữa đó.
Lan bật cười trong nước mắt.

Hà nhìn anh.
— Anh phải dậy rồi tự cãi người ta.
Lan đưa tay lau.

Không phản ứng.

Một lúc Hà hỏi Lan:
— Tôi chạm tay ảnh được không?
Lan nhìn.
Rồi gật.
— Ừ.

Hà chạm.

Không nắm chặt.
Chỉ đặt bàn tay lên mu bàn tay Khải.

Ấm.

Hà nhắm mắt.

Một tia ký ức.
Bàn tay hồi hai mươi.
Bàn tay trong xe.
Bàn tay ở bệnh viện sau stroke.
Bàn tay từng siết.
Từng buông.

Bây giờ nằm yên.

Hà khóc.
— Anh còn ấm.
Lan khóc.
— Ừ.

Hà không biết mình nói cho ai.

Một lúc.
Cô buông trước.

— Em không có gì cần anh nhớ nữa.
Lan nhìn.
Hà mắt đỏ.

— Anh nghe hay không cũng được.
Cô cười khóc.
— Em không cần anh tỉnh lại để xác nhận gì cho em.

Lan che miệng.

Hà nhìn Khải.
— Nhưng nếu anh có thể...
Cô dừng.
Giọng vỡ.
— thì tỉnh đi.

Không vì cô.

— Lan còn ở đây.
Hà nói.
— Con anh còn ở đây. Cháu anh còn ở đây.

Rồi rất nhỏ:
— Tụi em cũng còn ở đây.

Hà bước lùi.

Lan khóc.

Hai người ra.

Ngay ngoài cửa Hà gần như khuỵu.
Minh đỡ.

— Em sao?
— Em không...
Cô thở.
— Em không chịu nổi.
Minh ôm.

Lan đứng.
Con gái đứng.

Không ai thấy kỳ khi Hà khóc trong tay chồng vì Khải.

Bởi mọi thứ đã đi quá xa khỏi những công thức đơn giản.

Minh hỏi:
— Em muốn về hotel nghỉ chút không?
Hà lắc.
— Không.
— Ngồi.
— Ừ.

Cô ngồi.

Minh đi mua nước.

Lan ngồi cạnh.

Một lúc Lan nói:
— Cảm ơn cô không nói "em yêu anh."
Hà quay.
Câu bất ngờ.

Lan mắt đỏ.
— Tôi biết cô có quyền cảm cái cô cảm. Nhưng...
Hà hiểu.
— Tôi không cần nói.
— Ừ.
— Không phải vì sợ chị.
— Tôi biết.
— Mà vì ảnh biết đủ rồi.
Lan khóc.
— Ừ.

Hà nắm tay Lan.
— Chị có nói với ảnh hết chưa?
Lan nhìn.
— Hết gì?
— Những gì chị muốn.
Lan thở.
— Không biết.
— Vậy nói đi.
Lan cười buồn.
— Cô đang đẩy tôi vô hả?
— Ừ.

Lan nhìn cửa ICU.
— Tôi sợ nói như lời cuối.
Hà hiểu.
— Vậy đừng nói như lời cuối.
Lan quay.

Hà nói:
— Nói như lời hôm nay.
Lan mắt đỏ.

— Không "nếu anh không tỉnh." Không "nếu đây là lần cuối."
Hà nói.
— Chỉ nói cái chị muốn ảnh nghe hôm nay.
Lan nhìn.

Rồi gật.

Lan vào lại.

Khải nằm.

Cô ngồi.
Nắm tay.

— Khải.
Không phản ứng.

— Em giận anh nhiều năm.
Lan cười khóc.
— Anh cũng làm em phát điên nhiều năm.

Máy.

— Em từng nghĩ ở lại với anh là một quyết định duy nhất.
Cô thở.
— Sau này mới biết phải chọn lại nhiều lần.

— Có ngày em chọn dễ. Có ngày khó.

— Có ngày em muốn bỏ. Có ngày em yêu anh dữ. Có ngày em thấy anh phiền.
Lan cười.

— Có ngày em yêu người khác.
Nước mắt.

— Và anh vẫn ở.

Cô siết tay.
— Hôm nay em vẫn chọn ở đây.

Không "mãi mãi."
Không "đến chết."

Chỉ:
Hôm nay.

Lan cúi hôn trán chồng.
— Nên anh cũng ở đây giùm em hôm nay.

Không phản ứng.

Lan khóc.

— Ngày mai mình tính ngày mai.

Ngoài cửa, con gái đứng nghe một phần.
Khóc.

Minh quay lại với nước.
Thấy.
Không nói.

Buổi chiều kéo dài.

Không có thay đổi lớn.

Bác sĩ nói các chỉ số tim tương đối ổn hơn.
Neurologic assessment còn hạn chế.
Cần thời gian.

Hà nghe nhưng không hỏi nhiều.
Lan hỏi.
Con gái hỏi.
Minh ghi.

Hà nhận ra một điều:
Cô không phải người quyết định.
Không phải người cần hiểu hết.
Không phải người giữ chart.

Cô có thể chỉ là một người ngồi.

Ban đầu điều đó khó.
Sau lại nhẹ.

Tối.
Minh bắt Hà đi ăn.

Cafeteria.

Hà nhìn đồ ăn.
Không muốn.

Minh đặt soup.
— Ăn.
— Không muốn.
— Anh nghe câu này nhiều quá.
Hà cười nhẹ.

Cô ăn vài muỗng.

Minh hỏi:
— Em nói gì với ảnh?
Hà kể.
Không giấu.

— Em chạm tay ảnh. Lan cho.
— Ừ.
— Em nói ảnh không cần nhớ gì cho em.
Minh mắt đỏ.
— Ừ.
— Rồi em kêu ảnh tỉnh.
— Ừ.

Hà nhìn.
— Anh đau không?
Minh suy nghĩ.
— Có.
— Vì em?
— Một chút.
— Vì ảnh?
— Cũng.

Hà cười.
— Anh thương ảnh rồi hả?
Minh cau.
— Đừng làm quá.
Hà bật cười.

Minh nói:
— Nhưng...
— Gì?
— Tôi không muốn ổng chết.
Hà mắt đỏ.
— Em biết.
— Không chỉ vì em.
— Em biết.

Minh thở.
— Ổng là người làm đời tôi mệt nhất mà tôi không muốn ổng chết. Kỳ.
Hà cười khóc.
— Đời kỳ.

Họ ăn.

Trở lại ICU.

Con gái đang ngồi cạnh cha.
Lan ngủ gục trên ghế.

Hà đứng ngoài cửa.
Không vô.

Minh hỏi:
— Sao?
— Để gia đình ảnh.
Minh gật.

Hai người ngồi ngoài.

Một tiếng.

Con gái đi ra.
— Cô Hà.
— Ừ con.
— Cô vô với ba chút được không?
Hà nhìn.
— Mẹ con ngủ?
— Dạ.
— Cô không muốn...
— Con muốn.
Hà đứng.

Cô gái nói:
— Con muốn đi bathroom. Cô ngồi giùm.
Hà hiểu.
Không phải nghi thức.
Không phải "lời cuối."
Chỉ practical.

— Ừ.

Hà vô.

Khải.
Máy.
Im.

Cô ngồi.
Không nói ngay.

Một lúc.
— Anh biết không?
Cô cười nhẹ.
— Ngày xưa em tưởng nếu có một ngày được ngồi cạnh anh mà không ai ngăn, em sẽ có rất nhiều chuyện để nói.

Không phản ứng.

— Bây giờ chẳng biết nói gì.

Hà ngồi.

— Con anh lớn rồi.
— Cháu dễ thương.
— Lan mệt lắm.

Cô nhìn anh.
— Anh phải tỉnh để cổ ngủ.

Một lúc.
— Minh đang ngoài kia.
Hà cười.
— Ảnh mua soup dở.

Máy vẫn.

Hà thở.
— Anh có biết không... em vui vì ảnh đi với em.

Một câu Hà chưa từng nghĩ sẽ nói với Khải.

— Ngày xưa nếu có chuyện với anh, em chỉ muốn một mình chạy tới.
— Bây giờ em không muốn tới mà thiếu Minh.

Hà mắt đỏ.

— Không phải vì em cần ảnh canh em.
— Mà vì ảnh là người em đi cùng.

Cô nhìn tay Khải.

— Em nghĩ nếu anh tỉnh, anh sẽ hiểu.

Một lúc.
Hà cười.
— Nếu không tỉnh... thì thôi. Anh cũng khỏi cần hiểu hết.

Lần đầu tiên cô nói điều đó.
Không cần Khải hiểu hết.

Một đời cô từng muốn anh hiểu:
Cô không bỏ.
Cô đã tìm.
Cô còn yêu.
Cô đau.
Cô không quên.

Bây giờ không cần.

Cô ngồi im.

Rồi một âm thanh rất nhỏ.
Không từ máy.

Khải thở mạnh hơn?
Hà đứng.

— Khải?
Không gì.

Cô nhìn tay.
Một ngón?
Không chắc.

Hà gọi nurse.
Không hoảng.

Nurse vào.
Đánh giá.

Không thể kết luận.
Có thể reflex.
Có thể response.

Hà ra.
Con gái quay lại.
— Sao?
— Không biết. Cô tưởng ảnh động. Nurse nói chưa chắc.
Cô gái gật.
Không cho hy vọng chạy quá xa.

Lan thức.
Nghe.
— Động?
Hà:
— Có thể reflex.
Lan gật.
— Ừ.

Một thay đổi rất lớn của tất cả họ:
Không ai nói:
Ảnh nghe rồi.
Không ai biến một ngón tay thành phép màu.

Chỉ chờ.

Đêm.
Bác sĩ khuyên gia đình về nghỉ luân phiên.
Lan không muốn.
Con gái ép.

Hà và Minh về hotel.

Trong phòng.
Hà tắm.
Ra.
Ngồi giường.

Minh hỏi:
— Em muốn ngủ không?
— Không biết.
— Nằm.
Hà nằm.

Một lúc.
— Anh.
— Ừ?
— Nếu ảnh chết...
Minh không cắt.

— Em sẽ buồn lâu không?
Anh nhìn.
— Chắc.
— Anh chịu được không?
Minh cười buồn.
— Không biết.
Hà đứng.
— Anh có sợ em sụp lại kiểu ngày xưa?
— Có chút.
Hà cười qua nước mắt.
— Anh trung thành chữ đó.

Minh nói:
— Nhưng anh nghĩ khác.
— Sao?
— Nếu Khải chết, em sẽ không grief một cuộc đời đáng lẽ.
Hà nhìn.
— Em sẽ grief một người thật đã sống trong đời em.
Nước mắt rơi.

— Khác.
— Ừ.

Minh nói:
— Anh không cần em buồn ít để anh thấy an toàn.
Hà khóc.
— Anh nói vậy giờ em khóc hơn.
Minh kéo cô.

— Khóc đi.

Hà ôm.

— Nhưng ảnh chưa chết.
Minh nhắc.
Hà gật.
— Ừ.

— Hôm nay ảnh còn sống.
— Ừ.

Hai người ngủ được một chút.

Sáu giờ sáng.
Điện thoại.
Lan.

Hà bật.
— Alo?
Giọng Lan.
Khác.

— Ảnh mở mắt.
Hà ngồi bật.
Minh cũng thức.
— Gì?
— Ảnh mở mắt.
Hà thở không được.

— Tỉnh?
— Chưa hoàn toàn. Nhưng ảnh mở mắt theo tiếng. Bác sĩ nói có purposeful response.
Hà che miệng.
Minh ngồi.

Lan khóc.
— Ảnh bóp tay tôi khi tôi kêu.
Hà bắt đầu khóc.
— Trời ơi.

— Con cũng ở đây.
— Tốt.
Lan cười khóc.
— Ừ.

Hà hỏi:
— Ảnh nói được chưa?
— Chưa. Có tube.
— Ừ.
— Nhưng...
Lan khóc.
— Ảnh nhìn tôi.
Hà cúi.

— Ảnh nhìn chị.
— Ừ.
— Tốt.
Hai người cùng khóc.

Không ghen.
Không đau.

Chỉ tốt.

Lan hỏi:
— Hai người tới không?
Hà nhìn Minh.
Anh đã đứng lấy áo.
— Tới.

Bệnh viện.

Khải mở mắt lúc có lúc không.

Khi Hà tới, cô không vô ngay.
Để Lan.
Con gái.
Bác sĩ.

Minh ngồi cạnh.

Một tiếng sau Lan ra.
— Ảnh ổn định hơn. Họ đang tính giảm sedation thêm.
Hà:
— Ừ.
— Ảnh biết tôi.
Lan cười.
— Tôi nghĩ biết.
Hà:
— Ừ.

Lan nhìn.
— Cô muốn vô?
Hà dừng.
— Nếu ảnh đủ tỉnh và chị thấy được.
Lan gật.
— Vô.

Lần này Minh vào cùng.

Không phải Hà một mình.

Lan ở một bên.
Con gái ở đầu giường.
Minh đứng sau Hà.

Khải mở mắt.
Mệt.

Lan cúi:
— Khải. Hà với Minh tới.
Mắt anh chậm.
Di chuyển.

Tìm.

Thấy Hà.

Hà đứng.

Không có cảnh lớn.
Không giật tay.
Không nước mắt ngay.

Chỉ ánh mắt.

Một ánh mắt nhận ra.
Có vẻ.

Hà cười khóc.
— Anh.
Khải cố.
Không nói.

Mắt chuyển sang Minh.

Minh bước.
— Tôi đây.
Khải nhìn.

Một chút gì như yên.

Lan cười.
— Ai cũng tới đủ rồi. Anh đừng có làm trò nữa.
Khải chớp.

Con gái khóc cười.

Một lúc Khải cố giơ tay.
Tay yếu.
Không rõ muốn gì.

Lan nắm.
Anh giữ.

Hà nhìn.
Ấm.
Không đau.

Khải nhìn Hà lại.
Miệng động quanh tube.
Không ra tiếng.

Hà lắc.
— Đừng cố nói.
Anh vẫn cố.

Nurse nói để nghỉ.

Hà cúi nhẹ.
— Anh không cần nói gì với em hết.
Khải dừng.

Mắt anh ướt.

Hà cười.
— Thiệt.

— Anh chỉ khỏe lại.

Khải chớp.

Rồi mắt nhắm.
Không hôn mê sâu như trước.
Chỉ mệt.

Hà bước lùi.

Minh chạm lưng.

Ra ngoài.
Hà khóc.

Nhưng lần này là khóc có hơi thở.

— Ảnh nhìn em.
Minh:
— Ừ.
— Ảnh nhìn anh nữa.
— Ừ.
— Ảnh biết.
Minh cười.
— Chắc.
Hà:
— Anh đừng "chắc."
Minh:
— Bác sĩ mới nói còn phải theo dõi.
Hà cười khóc.
— Ghét anh.

Lan ra.
— Ảnh recognize. Bác sĩ cũng nghĩ vậy.
Hà quay Minh.
— Nghe chưa?
Minh cười.
— Rồi.

Ngày đó là ngày đầu tiên có hy vọng thật hơn.

Không phải bảo đảm.

Nhưng hy vọng.

Vài ngày tiếp.
Khải được tháo tube khi đủ điều kiện.
Giọng yếu.
Lời ngắn.

Lần đầu nói được rõ hơn, Lan ở bên.

— Lan.
Cô khóc.
— Ừ, em đây.

— Con?
— Đang ở ngoài.

— Hà?
Lan đứng.
Một nhói nhỏ.
Có.
Nhưng không để nó thành câu chuyện.
— Cổ với Minh ở hotel. Hôm nay sẽ tới.
Khải nhắm mắt.
— Ừ.

Lan hỏi:
— Anh muốn gặp?
Khải mở.
Gật rất nhẹ.

— Ừ.

Hà tới sau.

Khải tỉnh hơn.
Mặt mệt.
Giọng khàn.

Lan hỏi:
— Anh muốn Hà vô một mình hay...
Khải nhìn.
Một câu lựa chọn.

Anh nói khó:
— Mọi... người.
Lan cười.
— Mọi người?
Khải gật.

Vậy tất cả vào.
Lan.
Con gái.
Hà.
Minh.

Khải nhìn.
Rất lâu.

— Đông... quá.
Cả phòng bật cười.

Minh:
— Ông làm người ta bay cả nước qua rồi còn than.
Khải cười yếu.

Hà khóc cười.
— Anh khỏe rồi bắt đầu khó chịu.
Khải nhìn.
— Ừ.

Một tiếng rất nhỏ.
Nhưng đúng Khải.

Không khí nhẹ lần đầu.

Khải nói từng đoạn.
— Anh... nhớ...
Hà đứng.
Lan nghe.

Khải cố.
— Nghe... Lan... nói... em tới.
Hà mắt đỏ.
— Ừ.

— Anh... không mở... được.
Lan khóc.
Con gái che miệng.

Khải nói:
— Nhưng... nghe... chút.
Hà đứng.

— Em nói... gì... nhiều?
Hà bật cười.
— Em nói ít lắm.
Khải:
— Không... tin.
Cả phòng cười.

Hà:
— Anh mới tỉnh mà còn chọc được.

Khải mệt.
Nurse ra dấu ngắn thôi.

Hà nhìn.
— Nghỉ đi.
Khải nhìn cô.

— Hà.
— Ừ?
Anh cố.
— Cảm... ơn... tới.
Hà cười.
— Lan gọi.
Khải mắt ướt.
— Ừ.

Hà nói:
— Minh chở em tới.
Minh từ sau:
— Máy bay chớ tôi không chở.
Hà:
— Anh im.
Cả phòng cười.

Khải nhìn Minh.
— Cảm... ơn.
Minh gật.
— Khỏe đi rồi trả cà phê.
Khải chớp.

Lan:
— Ổng nợ nhiều người lắm.

Nurse đuổi.

Cả nhóm ra.

Hà nhẹ như vừa đặt xuống một vật cô đã mang nhiều ngày.


Khải tiếp tục cải thiện.
Nhưng không nhanh.

Có vấn đề sức cơ.
Mệt.
Khó tập trung.
Đôi lúc hụt hơi.

Tim cần rehab.
Đầu óc cũng cần thời gian sau arrest.

Khải ghét việc phụ thuộc.

Lan biết.

Một sáng anh cố tự đi bathroom.
Y tá cản.
Khải bực.
— Anh làm được.
Lan:
— Không.
— Anh làm được.
— Anh mới ngất xỉu tim ngừng mấy ngày trước. Ngồi xuống.
Khải:
— Em đừng nói lớn.
Lan:
— Anh đừng lì.

Hà ở cửa nghe.
Cười.

Khải thấy.
— Em cười gì?
Hà:
— Đáng.
— Ai mời em vô?
Lan:
— Tôi.
Khải:
— Hai người hợp nhau quá.
Hà:
— Biết trễ.

Khải cười.
Rồi mệt.

Một khoảng bình thường.
Quý hơn nhiều thứ.

Vài ngày sau, Hà và Minh chuẩn bị về.
Khải đã ra khỏi ICU.

Hà nói với Lan:
— Tụi tôi về mai.
Lan gật.
— Ừ.
— Nếu có gì lớn chị báo.
— Ừ.

Lan ôm.
— Cảm ơn.
— Chị nói hoài.
— Lần này tôi nói.
Hà cười.

Lan nhìn.
— Cô có muốn nói riêng với ảnh trước khi về không?
Hà nghĩ.

— Có cần không?
Lan cười.
— Tôi hỏi cô.
Hà nhìn phòng.
Khải đang ngủ.

— Nếu ảnh thức và muốn.
Lan gật.

Chiều.
Khải tỉnh.
Lan nói.
— Hà với Minh mai về. Anh có muốn nói chuyện chút không?
Khải:
— Ừ.
— Riêng?
Khải nhìn vợ.

Một thời câu này đầy điện.

Anh nghĩ.
— Nếu... em... ổn.
Lan cười.
— Em hỏi anh muốn gì.
Khải thở.
— Năm phút.
Lan gật.
— Ừ.

Hà vào.

Lan ra nhưng cửa không đóng hoàn toàn.
Không phải canh.
Chỉ bình thường.

Hà ngồi.

Khải nhìn.
— Em... về?
— Ừ. Mai.
— Con em?
— Ổn. Follow-up vẫn tốt.
Khải gật.
— Tốt.
Hà cười.
— Ai cũng chữ đó.
Khải cười yếu.

Một lúc.
— Anh... nghe em.
Hà nhìn.
— Lúc anh chưa tỉnh?
Khải gật.
— Một ít.
— Nghe gì?
Khải cố nhớ.
— Em nói... không cần... nhớ... cho em.
Hà mắt đỏ.
— Ừ.

Khải nói:
— Anh... nhớ.
Hà bật cười khóc.
— Anh đúng là khó.

Khải nhìn.
— Anh sợ...
— Gì?
— Không tỉnh.
Hà gật.
— Em cũng.

— Anh sợ... chưa nói...
Hà lắc ngay.
— Đừng.
Khải nhìn.

— Mình không cần tìm một câu cuối.
Hà nói.
— Em nghĩ kỹ rồi.
Khải mắt đỏ.
— Anh có gì muốn nói thì nói vì hôm nay anh muốn, không phải vì sợ mai không có.
Khải nghe.

Một lúc.
— Anh thương em.
Hà đứng.

Câu đơn giản.
Không "yêu."

Hà cười.
— Em biết.

Khải nhìn.
— Em?
Hà cười buồn.
— Em cũng thương anh.

Không ai bị thương vì câu đó.
Không ai hiểu sai.

Khải nói:
— Anh thương Minh nữa.
Hà bật cười.
— Cái đó em phải kể ảnh.
Khải cười yếu.
— Đừng.
— Em kể.
— Hà.
— Anh làm gì được em.
Khải cười tới ho.
Hà hoảng.
— Thôi thôi. Em không chọc.

Khải thở lại.

Một lúc.
— Anh nghĩ... lúc nằm đó...
Hà chờ.
— Anh không nghĩ... về "nếu ngày đó."
Cô mắt đỏ.
— Ừ.
— Anh nghĩ... Lan. Con. Cháu.
Anh dừng.
— Rồi em... như một phần... đời.
Hà khóc.

— Không phải... một đời khác.
Hà gật.
— Ừ.

Khải nói khó nhưng rõ:
— Một phần đời này.
Hà che miệng.

Đó có lẽ là câu đúng nhất trong tất cả những gì họ từng nói.

Không phải người của "đời đáng lẽ."
Không phải cánh cửa khác.

Một phần của đời này.

Hà nắm tay anh.
Lần này không cần hỏi Lan vì đã được phép nói riêng, nhưng vẫn chỉ nắm nhẹ.

— Anh cũng là một phần đời này của em.
Khải mắt ướt.

— Vậy đủ.
Hà nói.
Khải gật.
— Đủ.

Hai người im.

Không hôn.
Không ôm.
Không "lần cuối."

Lan gõ cửa.
— Hết năm phút.
Hà bật cười.
Khải:
— Em canh?
Lan:
— Bác sĩ dặn anh đừng nói nhiều. Không phải tôi ghen.
Hà:
— Em đi đây.

Cô đứng.

Khải nhìn.
— Hà.
— Ừ?
— Đi... với Minh.
Hà cười.
— Dĩ nhiên.

Khải cũng cười.

Hà ra.

Minh đứng ngoài.
— Xong?
— Xong.
— Khóc?
— Một chút.
Minh:
— Ừ.

Hà nhìn.
— Khải nói ảnh thương anh.
Minh đứng.
— Gì?
Hà bật cười.
— Em nói thiệt.
— Ổng mới thiếu oxy não hả?
Hà cười lớn.
Lan cũng cười.
Khải trong phòng nghe:
— Tôi nghe đó!
Minh la vào:
— Khỏe đi rồi tính!

Cả hành lang cười.

Một cảnh không ai trong bốn người từng nghĩ có.

Ngày hôm sau Hà và Minh bay về.

Ở airport.
Hà không buồn kiểu chia tay.
Chỉ mệt.

Minh mua coffee.
Đưa.
— Em sao?
— Nhẹ.
— Ừ.

Hà nhìn.
— Anh có thấy em với Khải...
Minh:
— Gì?
— Xong thiệt chưa?
Minh nghĩ.
— Anh không biết.
Hà cười.
— Em tưởng anh sẽ nói có.
— Không cần xong kiểu không còn gì.
Anh uống.
— Có thể cứ vậy.
Hà gật.

— Một phần đời này.
— Ừ.

Máy bay về.

Khải bắt đầu cardiac rehab sau đó.
Ghét.
Lại.

Lan bắt anh.
Con gái bắt.
Hà không nhắc riêng.

Một hôm group có video Khải đi treadmill chậm.
Tuấn comment:
Chậm như rùa.
Khải:
Rùa sống lâu.
Phượng:
Không chắc với cái miệng mày.
Hà react cười.
Minh comment:
Tập đi ông. Còn nợ tôi cà phê.
Khải:
Tôi nhớ.

Không có một tin riêng nào.

Đời lại bình thường.

Ba tháng.
Khải lái xe lại.
Sáu tháng.
Tập được nhiều hơn.
Tim ổn định với thuốc và theo dõi.
Không hoàn toàn như trước.
Nhưng sống.

Một năm.

Ngày kỷ niệm cardiac arrest.
Lan làm dinner ở nhà.
Không party lớn.
Con gái video call.
Cháu hát sai lời Happy Birthday vì tưởng ngày sinh.
Cả nhà cười.

Khải nói:
— Không cần kỷ niệm ngày này.
Lan:
— Em cần.
— Sao?
— Vì năm ngoái em tưởng anh chết.
Khải im.

Lan:
— Năm nay anh đang ngồi chê soup. Em muốn nhớ.
Khải cười.
— Soup mặn.
Lan:
— Anh với Minh giống nhau.

Họ ăn.

Sau dinner Lan đưa một phong bì.
Khải:
— Gì?
— Không phải thư tình.
— Vậy khỏi.
Lan:
— Khải.
Anh cười.

Bên trong là một tấm hình.
Cả nhóm ở bệnh viện sau khi Khải hồi phục đủ để ngồi ghế.
Lan.
Con gái.
Khải.
Hà.
Minh.

Khải nhìn.
— Ai chụp?
— Nurse.
— Anh xấu.
— Anh sống.
Khải im.

Lan nói:
— Em thích tấm này.
— Tại sao?
— Vì không ai trong hình đang giả vờ.
Khải nhìn.

Hà mặt mệt.
Minh đứng sát vợ.
Lan tay trên vai Khải.
Con gái mắt sưng.
Khải yếu.

Không đẹp.
Nhưng thật.

Khải đặt hình.
— Anh cũng thích.

Lan hỏi:
— Anh có nghĩ Hà là người cuối cùng anh muốn thấy không?
Khải nhìn.
Câu kỳ.
Nhưng anh hiểu.

— Không.
Lan hơi bất ngờ.
— Thiệt?
— Ừ.
— Vậy ai?
Khải nhìn vợ.
— Anh không muốn có "người cuối cùng."
Lan cười buồn.
— Anh né.
— Không.
Anh nghĩ.
— Nếu ngày đó anh chết, anh nghĩ việc cuối anh biết là em ở đó.
Lan mắt đỏ.

— Hà tới sau.
— Ừ.
— Và tốt.
— Ừ.
— Nhưng anh không muốn biến phút cuối thành cuộc thi.
Lan gật.

Khải nói:
— Có lẽ người cuối là whoever happens to be there.
Lan cười.
— Tiếng Anh nữa.
— Anh mệt.

— Quan trọng hơn là đời mình trước đó sống với ai.
Lan nhìn.

Khải nắm tay.
— Anh sống với em.
Lan khóc.

— Ừ.

Ở Houston, cùng ngày, Hà nhớ.
Không vì calendar.
Group nhắc.

Cô nhìn Minh.
— Một năm rồi.
— Ừ.
— Nhanh.
— Ừ.

Hà mở group.
Gửi:
Một năm rồi. Mừng vì ông vẫn còn để cãi với mọi người.
Khải:
Tôi cũng mừng.
Phượng:
Sến.
Tuấn:
Im cho người ta sống.
Cả nhóm cười.

Hà cất điện thoại.

Không nhắn riêng.

Tối.
Cô với Minh đi bộ.

— Anh.
— Ừ?
— Em nghĩ nếu Khải mất năm ngoái, em sẽ đau lắm.
Minh:
— Ừ.
— Nhưng em không nghĩ em sẽ muốn chết theo hay đời hết ý nghĩa.
Minh nhìn.
— Ừ.
— Ngày xưa chắc em tưởng vậy.
— Ngày xưa em dramatic.
Hà:
— Anh muốn chết?
Minh cười.

Hà nói:
— Bây giờ em biết người ta có thể mất một người rất quan trọng mà vẫn sống.
Minh gật.
— Mình đã mất cha mẹ.
— Ừ.
— Mai.
Minh im.
— Ừ.
— Và một ngày sẽ mất thêm.
— Ừ.

Hà nắm tay chồng.
— Em ghét.
Minh:
— Ai thích.

Cả hai đi.

Thời gian.

Con trai Hà tiếp tục không có dấu hiệu rõ bệnh tái phát trong những lần theo dõi tiếp theo.
Gia đình không còn đếm mỗi ngày.
Chỉ tới appointment thì lo.
Xong lại sống.

Cháu lớn.

Một đứa vào kindergarten.
Hà khóc.
Con trai:
— Mẹ, nó đi học chớ không đi chiến tranh.
Hà:
— Anh hồi nhỏ mẹ cũng khóc.
Nó:
— Con biết. Mẹ khóc nhiều.
Minh:
— Đúng.
Hà:
— Hai cha con thôi.

Khải cũng có cháu vào trường.
Lan khóc.
Khải:
— Em cười Hà mà em cũng vậy.
Lan:
— Tôi có cười đâu.
— Có.
— Anh nhớ sai.

Một group chat toàn ông bà tranh nhau.

Đời bình thường.

Rồi một mùa hè.
Cả nhóm hẹn gặp ở California.
Không bệnh viện.
Không tang.
Không crisis.
Chỉ picnic.

Hà và Minh tới.
Khải với Lan tới.

Khải chậm hơn trước một chút vì tim.
Nhưng ổn.

Hà thấy.
— Anh mập lên.
Khải:
— Em mới.
Lan:
— Hai người mới gặp là vậy hả?
Minh:
— Kệ. Hai người đó không biết chào bình thường.
Cả nhóm cười.

BBQ.
Trẻ con.
Cháu.

Khải ngồi cạnh Minh.
Hai người tranh ai nướng ngon.

Hà với Lan ngồi xa.

Lan nói:
— Tôi có một chuyện muốn nói.
Hà nhìn.
— Gì?
— Ngày Khải collapsed, lúc tôi gọi cô...
— Ừ.
— Tôi từng sợ sau đó tôi sẽ hối hận.
— Vì gọi tôi?
— Ừ.
Hà nghe.

Lan nói:
— Tôi sợ nếu ảnh tỉnh, hai người lại... không biết.
Hà gật.
— Tôi hiểu.
— Nhưng tôi vẫn gọi.
— Ừ.
— Bây giờ tôi không hối hận.
Hà cười.
— Tốt.
Lan bật cười.
— Lại.

Lan nhìn Khải.
— Tôi nghĩ lúc đó tôi không gọi "người tình cũ của chồng."
Hà nghe.
— Tôi gọi một người quan trọng với ảnh.
Hà mắt đỏ.

Lan tiếp:
— Khác.
— Ừ.

Hà nói:
— Và tôi không tới như người tình cũ.
Lan nhìn.
— Tôi biết.

Hai người phụ nữ ngồi.
Không cần hơn.

Một lát Lan nói:
— Cô biết cái gì kỳ nhất không?
— Gì?
— Nếu tôi chết trước, tôi nghĩ tôi sẽ muốn Khải có người ở cạnh.
Hà đứng.
— Chị đừng nói.
Lan cười.
— Nghe trước. Không phải tôi nói cô.
Hà cười.
— May.
— Tôi không định giao chồng.
Cả hai cười.

Lan nghiêm.
— Tôi chỉ nghĩ... hồi trẻ tôi muốn nếu tôi chết thì ảnh phải nhớ tôi mãi.
— Ừ.
— Bây giờ tôi thấy tội.
Hà gật.
— Tôi cũng nghĩ vậy với Minh.

Lan hỏi:
— Nếu Minh mất trước, cô có nghĩ cô sẽ yêu lại không?
Hà đứng.
— Không biết.
— Khải?
Câu thẳng.
Hà nhìn.

Ngày xưa câu đó sẽ làm tim chạy.
Bây giờ Hà suy nghĩ thật.
— Không biết. Nhưng tôi không sống chờ.
Lan gật.
— Ừ.

Hà nói:
— Và nếu một ngày tụi tôi đều góa, điều đó cũng không có nghĩa tụi tôi phải tới với nhau.
Lan cười.
— Tôi biết.
— Có thể lúc đó tụi tôi chỉ là hai người già than đau lưng.
Lan bật cười.
— Bây giờ đã vậy rồi.

Khải từ xa:
— Hai người nói xấu gì đó?
Lan:
— Anh.
Khải:
— Biết ngay.

Cả nhóm cười.

Chiều.
Mọi người về.

Khải với Hà vô tình đứng cạnh xe.
Minh đang xếp đồ.
Lan dắt cháu.

Khải nói:
— Hôm nay vui.
— Ừ.
— Không bệnh viện.
Hà cười.
— Đừng nói gở.
— Anh chỉ nói.

Một lúc.
Khải nhìn.
— Anh nhớ lúc tỉnh lại thấy em.
Hà đứng.
— Ừ.
— Anh từng nghĩ nếu anh chết thì chắc em sẽ...
Hà cắt.
— Đừng.
Khải cười.
— Em ghét giả định.
— Ừ.

Anh nói:
— Anh chỉ muốn nói anh mừng vì em tới.
Hà nhìn.
— Em cũng mừng vì em tới.
— Không hối hận?
— Không.
— Minh?
Hà nhìn chồng đang xếp cooler.
— Ảnh cũng không.
Khải gật.

Hà nói:
— Nhưng em mừng hơn vì anh còn sống để hỏi mấy câu phiền này.
Khải cười.
— Ừ.

Minh gọi:
— Hà, đi.
— Ừ.

Hà quay.
— Sống lâu chút nha anh.
Khải cười.
— Em cũng.

Không lời lớn.

Hà lên xe.

Khải quay.
Lan đang chờ.

Anh đi tới.

Không ai biết còn bao nhiêu năm.

Nhưng hôm đó, cả bốn người về nhà.

Và có lẽ đó là điều mà khi còn trẻ họ không bao giờ hiểu:
Không phải mọi câu chuyện tình đều cần một kết thúc nơi hai người thuộc về nhau.
Có những tình yêu đi qua đủ nhiều năm để cuối cùng biến thành một lời cầu rất đơn giản:
Sống lâu chút nha.
Không để ở bên tôi.
Không để nhớ tôi.
Không để yêu tôi.

Chỉ để tiếp tục có mặt trên đời.

Nhưng gần hai năm sau, chính câu nói đó quay trở lại theo một cách không ai ngờ.

Hà đang ngồi bên bàn ăn ở Houston.
Minh vừa đi khám sức khỏe định kỳ.
Một chuyện rất bình thường.
Không có triệu chứng đặc biệt.
Không có cấp cứu.

Điện thoại reo.
Minh.

Hà bắt.
— Anh xong chưa?
Bên kia im một giây.
— Xong.
Giọng lạ.

Hà ngồi thẳng.
— Sao?
— Bác sĩ thấy một cái gì đó.
Hà lạnh.

— Cái gì?
— Trong scan.
— Scan gì? Anh đi check-up mà scan gì?
Minh thở.
— Anh có nói với em dạo này anh hay đau lưng bên hông không?
Hà đứng.
— Anh nói chắc muscle.
— Ừ. Bác sĩ cho imaging vì kéo dài.
— Rồi?
Một khoảng.

— Họ thấy một khối ở thận.
Hà không nói.

Một từ.
Khối.
Lại.

— Minh.
— Anh đây.
— Anh đang đâu?
— Parking.
— Đừng lái.
— Anh ổn.
— Đừng lái. Em tới.
— Hà...
— Em tới.

Cô đã đứng.
Lấy chìa khóa.

Rồi dừng.
Nhớ lời mình từng nói với con.
Đừng chạy nhanh hơn điều mình chưa biết.

Hà nhắm mắt.
— Bác sĩ nói gì chính xác?
Minh im.
Rồi trả.
— Họ chưa biết là gì. Cần CT có contrast và gặp urology.
Hà gật dù anh không thấy.
— Vậy chưa biết ung thư.
— Chưa.
— Anh có đau nhiều không?
— Không.
— Có tiểu máu không?
— Không.
— Có triệu chứng gì khác?
— Không.

Hà thở.

Một đời học cách không tự viết kết quả trước bác sĩ.

— Anh ngồi đó. Em tới.
Minh cười rất nhẹ.
— Vẫn tới?
— Ừ.
— Anh lái được.
— Em muốn tới.
Minh im.
— Ừ.

Hà lấy purse.

Trước khi đi, điện thoại sáng.
Group chat.
Khải vừa gửi hình cháu gái biểu diễn ở trường.
Một video.
Bình thường.

Hà nhìn notification.
Không mở.

Không nhắn Khải.
Không báo ai.

Cô gọi con trai.
— Con.
— Dạ?
— Ba vừa khám. Bác sĩ thấy một khối ở thận. Chưa biết là gì. Mẹ đi gặp ba.
Nó im.
— Con qua không?
— Chưa. Mẹ báo con trước thôi. Khi biết thêm mẹ gọi.
— Dạ.

Hà cúp.

Rồi đi.

Không cần một tình yêu cũ để chống đỡ nỗi sợ.
Không cần chạy tới ai ngoài người đang ở giữa câu chuyện.

Minh ngồi ở parking.
Thấy xe Hà tới.

Cô đậu.
Đi xuống.

Anh nhìn.
— Em lái nhanh không?
— Không.
— Thiệt?
— Thiệt.
— Giỏi.
Hà mắt đỏ.
— Anh còn giỡn.
— Chưa biết gì mà.
Hà đứng.

Chính Minh đang dùng câu của cô.

Cô đi tới.
Ôm.

— Anh sợ không?
Minh im.
Rồi gật.
— Có.
Hà siết.
— Em cũng.

Anh hỏi:
— Em có nghĩ tới Khải không?
Hà bật cười trong nước mắt.
— Anh bị gì vậy?
— Anh hỏi thôi.
— Không.
Minh cười.
— Tốt.
Hà đánh nhẹ lưng.

Rồi cô đứng.
Nắm tay chồng.
— Đi.
— Đi đâu?
— Về nhà. Ngày mai gọi bác sĩ.
Minh gật.

Hai người lên xe của Hà.
Xe Minh để lại.

Trên đường về, Hà nhìn tay chồng.

Lần này người nằm trong khả năng bệnh không phải Khải.
Không phải con.
Không phải Mai.

Là Minh.

Người cô đã nói:
Em muốn già với anh.

Và bỗng nhiên câu đó không còn là một câu dễ thương.
Nó có hình.
Có một khối trên scan.
Có một appointment.
Có một ngày mai không biết.

Hà nắm tay Minh chặt hơn.

Anh nhìn.
— Anh còn đây.
Hà mắt đỏ.
— Ừ.

— Đừng khóc trước.
— Em biết.
— Đừng Google.
Hà nhìn.
— Anh biết em quá.
— Ừ.

Cô cười.

Nhưng khi xe chạy về nhà, Hà hiểu phần tiếp theo của đời họ có thể sẽ khó hơn mọi chuyện trước.
Bởi suốt nhiều năm, cô đã học cách buông một người cô không thể có.
Bây giờ có lẽ cô sắp phải học một bài khác hoàn toàn:
làm sao đối diện với khả năng mất người mà cô thật sự đang sống cùng.
Và lần này,
không có quá khứ nào để trốn vào.
Không có câu nếu ngày đó.
Không có một đời khác để tưởng tượng.

Chỉ có đời này.
Minh.
Hà.
Và ngày mai.

Hết phần 36

Cảm ơn bạn đã đọc truyện tại đây. Chúc bạn vui nha!

Đánh giá hiện tại: ★ ★ ★ ★ ★ (5.0)

Danh sách phần:

Bình luận



Chưa có bình luận nào. Hãy là người đầu tiên bình luận!

← Quay lại danh sách