Trang web truyện

📱📖✨ Truyện đã sẵn sàng trên điện thoại của bạn! Nghe audio không giật, đọc không bị rối. Hãy thử ngay – biết đâu bạn sẽ nghiện 😉

Nếu Ngày Đó Mình Đừng Gặp Lại

Tác giả: Hoài Niệm | Ngày: 18/09/2026 05:30 | Loại: Truyện Dài

Thể loại: ngoại tình, Truyện nhiều phần, ngôn tình, mất mát, hối tiếc, phản bội, 18+, tình yêu và hôn nhân, hôn nhân, tình yêu, lựa chọn, day dứt, ranh giới, trưởng thành, chữa lành, tình cảm, tình yêu trưởng thành, tình yêu dang dở, thanh xuân, duyên phận, tái ngộ, tình đầu, bỏ lỡ, vợ chồng, ngoại tình tư tưởng, khủng hoảng hôn nhân, hàn gắn hôn nhân, tha thứ, chuộc lỗi, tình cũ, gia đình, tình yêu tuổi trung niên, người yêu cũ, gặp lại người cũ, mối tình đầu, tình yêu không trọn vẹn, tình yêu muộn màng, duyên cũ, hiểu lầm, gặp lại sau nhiều năm, ký ức, quá khứ, tổn thương, trách nhiệm, buông bỏ, tình thân, con cái, tuổi trung niên, tuổi già, sinh ly tử biệt, bệnh tật, sự sống và cái chết, đời người, nhân sinh, tình yêu và trách nhiệm, tình yêu không chiếm hữu, yêu nhưng không thuộc về nhau, yêu nhưng không đến được với nhau, không thể quay lại, không thể ở bên nhau, không có cái kết bên nhau, gặp đúng người sai thời điểm, người cũ không phải người cuối cùng, quá khứ và hiện tại, gia đình và tình yêu, lựa chọn hiện tại, học cách buông tay, học cách yêu, học cách tha thứ, học cách sống tiếp, tình yêu không phải định mệnh, đời đáng lẽ, nếu ngày đó, nếu ngày đó mình đừng gặp lại, truyện tâm lý tình cảm, truyện tình cảm gia đình, truyện tình cảm người lớn, không đến với nhau

Truyện đã hoàn thành (40 phần)

Danh sách phần:

Nhấn play để nghe...
Cỡ chữ: 18px
Highlight:

Phần 35: Khi Điều Mình Sợ Nhất Không Còn Là Mất Một Tình Yêu


— The biopsy shows the mass is malignant.
Hà nghe rõ từng chữ.
Nhưng trong vài giây đầu tiên, cô không hiểu.
Hoặc có lẽ cô hiểu quá rõ nên đầu óc từ chối nhận.

Malignant.
Ác tính.
Ung thư.

Bàn tay con trai nằm trong tay cô.
Ấm.
Thật.
Vẫn là bàn tay đứa nhỏ cô từng nắm dẫn qua đường.
Vẫn là bàn tay từng bám lấy áo cô ngày đầu đi học.
Vẫn là bàn tay đã từng đập xuống bàn vì giận khi biết mẹ ngoại tình.
Vẫn là bàn tay đã từng ôm cô lại sau rất nhiều tháng không biết phải tha thứ bằng cách nào.

Bây giờ bàn tay đó nằm yên.
Không run.
Chính Hà mới là người run.

Minh hỏi trước.
Giọng anh khàn đi.
— What kind?
Bác sĩ trả lời.
Giải thích tên loại ung thư.
Giải thích vị trí.
Giải thích những gì mẫu sinh thiết cho thấy.
Giải thích những gì chưa biết.
Cần thêm imaging.
Cần staging.
Cần xét nghiệm.
Có thể cần phẫu thuật.
Có thể cần điều trị bổ sung.
Chưa thể kết luận tiên lượng chỉ từ mẫu sinh thiết.

Nhưng Hà chỉ nghe được những mảnh rời.
Cancer.
Stage.
Surgery.
Additional scans.

Cô quay nhìn con trai.
Nó đang nghe bác sĩ.
Mặt trắng.
Nhưng bình tĩnh hơn cô.

Con dâu nó hỏi:
— How soon can we do the scans?
Bác sĩ trả lời.
Minh lấy điện thoại ghi.

Hà vẫn nắm tay con.
Chặt tới mức nó quay qua.
— Mẹ.
Cô nhìn.
— Ừ?
— Mẹ bóp tay con đau.
Hà buông ngay.
— Mẹ xin lỗi.
Nó cười rất nhẹ.
— Không sao.

Chỉ ba chữ.
Hà suýt khóc.

Không sao.
Có sao chớ.
Sao rất nhiều.

Bác sĩ tiếp tục.
Cuối cùng hỏi:
— Do you have any other questions?
Hà có hàng trăm câu.
Nhưng khi mở miệng, cô chỉ hỏi được:
— Is my son going to die?
Căn phòng im.

Con trai quay sang.
— Mẹ.
Hà không nhìn nó.
Chỉ nhìn bác sĩ.

Bác sĩ không né.
Nhưng cũng không trả lời bằng một lời hứa giả.
— We do not have enough information yet to answer that. What I can tell you is that we have identified the problem, and the next step is to determine exactly how extensive it is and what treatment gives him the best chance.
Hà nhìn.
— So you don't know?
— Not yet.

Minh đặt tay lên vai vợ.
— Hà.
Cô quay.
Mắt đầy nước.

Con trai nói:
— Mẹ, con còn ngồi đây mà.
Hà nhìn nó.

Câu đó xuyên qua cô.

Con còn ngồi đây mà.

Cô gật.
— Ừ.
Nước mắt rơi.
— Mẹ biết.

Ra khỏi phòng khám, cả bốn người đứng ngoài hành lang.
Không ai biết đi hướng nào.

Một gia đình vừa bước vào bằng một đời.
Bước ra bằng một đời khác.

Con dâu là người đầu tiên nói:
— Mình về nhà trước đi.
Minh gật.
— Ừ.
Hà:
— Không. Đi làm scan luôn được không?
Con trai:
— Mẹ.
— Nếu họ có chỗ hôm nay thì làm hôm nay.
— Mẹ.
— Mình hỏi đi.
Nó nắm vai mẹ.
— Mẹ nhìn con.
Hà nhìn.

— Con cũng sợ.
Cô đứng.
— Nhưng mẹ làm như mình phải chạy nhanh hơn ung thư vậy.
Hà bật khóc.

— Mẹ không biết làm gì hết.
Lần đầu tiên cô nói thật.

Không:
Mẹ lo được.
Không:
Mẹ sẽ cứu con.
Không:
Con sẽ không sao.

Chỉ:
— Mẹ không biết làm gì hết.

Con trai ôm mẹ.

Hà vùi mặt vào vai nó.
Một vai rộng hơn vai cô từ lâu.

— Vậy mình làm cái bác sĩ nói trước.
Nó nói.
— Hôm nay về. Ngày mai scan. Rồi tới đâu biết tới đó.
Hà khóc.

Câu của Minh trên máy bay.
Biết tới đâu, làm tới đó.

Cô gật.
— Ừ.

Minh đứng bên.
Mắt đỏ.
Không chen vào.

Con dâu cũng khóc.

Bốn người đứng giữa hành lang bệnh viện.
Không ai quan tâm người khác nhìn.


Tin được gửi vào group sau khi con trai đồng ý.
Minh là người viết.
Không Hà.
Cô không đủ sức.
Kết quả sinh thiết là ác tính. Hiện chưa biết stage. Ngày mai làm thêm scan và xét nghiệm. Xin mọi người đừng gọi Hà lúc này vì cổ đang rất rối. Có gì tụi tôi sẽ cập nhật.

Phượng trả lời đầu tiên.
Tụi tao ở đây. Không cần trả lời.
Tuấn:
Cần gì cứ nói.
Dũng:
Cầu mong mọi chuyện thuận lợi. Không gọi đâu.
Lan:
Tụi tôi đang nghĩ tới cả nhà. Không cần trả lời.

Khải nhìn màn hình.
Rất lâu.

Ngón tay anh đặt trên bàn phím.
Viết:
Hà...
Xóa.

Viết:
Anh rất tiếc...
Xóa.

Viết:
Nếu em cần...
Dừng.

Anh nhớ lời mình nói với Lan.
Thương ai có lúc là biết mình không phải người họ cần nhất.

Khải không gửi riêng.
Chỉ trả lời trong group:
Mong cháu có kết quả staging tốt và điều trị thuận lợi. Tụi tôi ở đây với mọi người.

Rồi đặt điện thoại xuống.

Lan ngồi đối diện.
— Anh muốn gọi lắm hả?
Khải gật.
— Ừ.
— Sao không?
— Minh nói đừng gọi.
— Ừ.
— Và anh nghĩ ảnh nói đúng.
Lan nhìn chồng.

Khải nói:
— Hồi trước anh cứ nghĩ nếu Hà đau mà anh không xuất hiện thì nghĩa là anh bỏ cổ.
— Ừ.
— Bây giờ anh nghĩ nếu cổ đau mà đang có chồng, con, gia đình bên cạnh, anh chen vô chỉ để tự thấy mình có ích...
Anh dừng.
— thì có khi cái đó là cho anh chớ không phải cho cổ.
Lan gật.

— Anh lo dữ không?
— Dữ.
— Có muốn khóc không?
Khải nhìn.
— Có.
Lan mở tay.
— Lại đây.

Khải bước tới.
Ngồi cạnh.
Lan ôm anh.

Không phải Lan ôm chồng vì chồng nhớ người yêu cũ.
Không phải Khải ôm vợ để xin phép thương Hà.

Chỉ là hai người lớn tuổi ngồi cạnh nhau, biết con của một người họ quen đang bị ung thư.

Và điều đó đáng sợ.

Đêm đó Hà không ngủ.

Con trai và con dâu ngủ phòng trên.
Minh nằm bên cạnh.
Hà nhìn trần nhà.

Hai giờ mười ba.
Ba giờ lẻ bảy.
Ba giờ bốn mươi sáu.

Cô mở điện thoại.
Google.

survival rate
malignant mass prognosis
cancer stage
metastasis symptoms

Minh giật điện thoại khỏi tay.
Hà quay.
— Anh làm gì vậy?
— Đừng coi nữa.
— Em phải biết.
— Em đang coi những thứ không biết có đúng trường hợp con mình không.
— Nhưng em phải biết.
— Ngày mai mình hỏi bác sĩ.
— Em không ngủ được.
— Anh cũng không.

Hà ngồi dậy.
— Nếu nó stage 4 thì sao?
Minh nhắm mắt.
— Hà.
— Nếu nó đã spread thì sao?
— Mình chưa biết.
— Nếu...
Minh ngồi dậy.
— Em muốn anh nói gì?
Hà khóc.
— Nói nó không chết.
Minh nhìn vợ.

Câu đó làm mặt anh vỡ ra.

— Anh không nói được.
Hà khóc lớn.
— Em biết.
Minh kéo cô vào.

— Anh không nói được.
Anh lặp lại.
Giọng run.
— Anh muốn nói lắm. Nhưng anh không nói được.

Hà ôm chồng.
Lần đầu tiên cô cảm được Minh cũng đang sợ tới mức nào.

Suốt từ lúc nhận tin, anh là người đặt vé.
Ghi lời bác sĩ.
Hỏi appointment.
Lái xe.
Gọi bảo hiểm.
Xem lịch.

Hà gần như quên mất:
Đó cũng là con anh.

Cô kéo ra.
Nhìn.
— Anh sợ không?
Minh cười như khóc.
— Em hỏi gì kỳ vậy?
— Em xin lỗi.
— Anh sợ muốn chết.
Hà khóc.

Minh lau mặt.
— Nhưng anh không dám sợ trước mặt em vì em đã rối.
Hà nhìn.
— Anh không cần làm vậy.
— Anh biết.
— Anh khóc đi.
Minh bật cười.
— Em ra lệnh hả?
Hà vừa khóc vừa cười.
— Ừ.

Rồi Minh khóc.

Không lớn.
Chỉ cúi đầu.
Hai tay che mặt.

Hà chưa từng thấy chồng khóc như vậy.
Không khi biết chuyện cô với Khải.
Không khi họ suýt tan.
Không khi cha anh mất.

Bây giờ anh khóc vì con.

Hà ôm.

Hai người ngồi trên giường tới gần sáng.
Không nói chuyện Khải.
Không Mai.
Không ai phản bội ai.
Không ai yêu ai nhiều hơn.

Chỉ có hai người đã sinh ra một đứa con.
Nuôi nó lớn.
Cùng đứng trước nỗi sợ có thể mất nó.

Bảy giờ sáng, con trai xuống.
Thấy cha mẹ ngồi ở bàn.

— Hai người ngủ không?
Minh:
— Có.
Hà:
— Không.
Hai người nói cùng lúc.

Nó cười.
— Ba nói dối dở quá.
Minh:
— Mẹ con phá.
Hà:
— Ai kêu nói dối.

Một khoảnh khắc bình thường.
Cả ba cùng cười.

Rồi Hà khóc.
Con trai thở.
— Mẹ.
— Mẹ xin lỗi.
— Mẹ đừng nhìn con rồi khóc hoài được không?
Hà lau.
— Mẹ cố.
— Con chưa chết.
Hà nhăn.
— Đừng nói chữ đó.
— Nhưng thiệt.
— Mẹ không thích.
— Mẹ không thích cũng không làm chữ đó biến mất.
Hà đứng.

Con trai ngồi đối diện.
— Mẹ, con cần mẹ bình thường chút.
— Sao bình thường được?
— Không phải giả bộ không có chuyện.
Nó nói.
— Nhưng đừng biến con thành bệnh nhân trước khi con bắt đầu điều trị.
Hà nhìn.

— Con vẫn là con.
— Ừ.
— Con vẫn muốn ăn. Vẫn coi game. Vẫn điên vì tụi nhỏ la. Vẫn cãi với vợ.
Con dâu từ cầu thang:
— Cái cuối khỏi cần.
Nó quay.
— Em nghe lén?
— Nhà nhỏ vậy ai không nghe.
Minh cười.

Hà nhìn gia đình.

Cô gật.
— Mẹ sẽ cố.
Con trai:
— Cảm ơn.

Ngày scan.

Hà ngồi phòng chờ.
Minh bên cạnh.
Con dâu đi với con trai.

Điện thoại Hà rung.
Lan.
Không gọi.
Tin nhắn.
Không cần trả lời. Chỉ muốn nói hôm nay tụi tôi nhớ lịch scan.
Hà đọc.

Rồi một tin khác.
Khải.
Không cần trả lời. Mong hôm nay mọi thứ tốt hơn điều mình sợ.

Hà nhìn.
Hai tin nhắn.
Hai người.

Một thời cô sẽ đọc tin Khải trước.
Đọc lại.
Tìm từng chữ.
Tự hỏi anh đang nghĩ gì.

Bây giờ cô đọc.
Thấy ấm.
Rồi đặt điện thoại xuống.
Nắm tay Minh.

Anh nhìn.
— Ai?
— Lan với Khải.
— Ừ.
— Hai người nhắn riêng.
Minh gật.
— Em có muốn trả không?
Hà nghĩ.
— Chưa.
— Ừ.

Không kiểm tra.
Không khó chịu.
Không hỏi Khải viết gì.

Minh chỉ nắm tay cô.

Kết quả imaging mất thời gian.
Mỗi giờ dài như một ngày.

Cuối cùng bác sĩ gặp gia đình.

Không có dấu hiệu rõ của di căn xa trên scan.

Hà nghe câu đó.
Không hiểu ngay.
— Meaning?
Bác sĩ giải thích.
Khối u có vẻ còn khu trú theo những gì imaging cho thấy.
Vẫn cần đánh giá đầy đủ.
Vẫn cần phẫu thuật.
Vẫn có rủi ro.
Vẫn chưa được gọi là "xong."
Nhưng kết quả này tốt hơn kịch bản họ sợ nhất.

Hà cúi đầu.
Khóc.

Minh hỏi lại ba lần.
— So you don't see it in other organs?
Bác sĩ:
— Correct, based on the imaging we have.
— No distant metastasis?
— We do not see evidence of distant metastatic disease on these scans.

Minh quay.
Mắt đỏ.

Con trai cười.
Lần đầu tiên từ hôm sinh thiết.
— Vậy cũng được rồi.
Hà quay.
— "Cũng được" gì? Tốt lắm rồi.
Nó cười.
— Mẹ mới nói phải bình tĩnh.
— Mẹ có nói đâu.
— Con nói.
— Vậy con bình tĩnh đi.
Cả phòng cười.

Ngay cả bác sĩ cũng cười.

Ra xe, Hà mới trả lời Lan và Khải.
Cùng một nội dung.
Không riêng biệt.
Trong group.
Scan hiện chưa thấy di căn xa. Vẫn còn nhiều bước và sẽ cần phẫu thuật, nhưng hôm nay tụi tôi có một tin tốt hơn điều đã sợ. Cảm ơn mọi người.

Khải đọc.
Nhắm mắt.

Lan đang cạnh.
— Sao?
Anh đưa.

Lan thở mạnh.
— Trời ơi.
Khải:
— Ừ.

Lan ôm anh.

Khải nói rất nhỏ:
— Cảm ơn trời.

Không nhắn Hà riêng.

Chỉ heart tin nhắn group.

Hà thấy.
Không cần hơn.


Những tuần sau đó xoay quanh phẫu thuật.

Hà ở lại.
Minh cũng.
Công việc được làm từ xa.
Con trai phản đối.
— Ba mẹ không cần ở đây hoài.
Hà:
— Mẹ cần.
— Mẹ, con có vợ.
— Mẹ biết.
— Có con.
— Mẹ biết.
— Nhà chật.
— Mẹ biết.
— Vậy mẹ về hotel đi.
Hà đứng.
Minh cười.
— Nó đuổi mình.
Hà:
— Mẹ ở hotel nhưng mẹ không về Houston.
Con trai:
— Deal.

Hà nhìn.
— Con nói tiếng Việt đi.
— Đồng ý.
— Nghe giả.
Nó cười.

Hà và Minh chuyển hotel gần đó.

Buổi tối đầu tiên, Hà nằm.
— Em thấy kỳ.
Minh:
— Gì?
— Con đuổi mình ra.
— Nó có gia đình.
— Em biết.
— Biết mà mặt vậy?
Hà quay.
— Em thấy mình không còn là người quan trọng nhất với nó.
Minh cười.
— Lâu rồi.
Hà:
— Anh im.

Minh nói:
— Vợ nó phải là người đầu tiên.
Hà thở.
— Em biết.
— Vậy sao buồn?
— Biết với cảm khác.
Minh nhìn.
— Giống nhiều chuyện khác ha.
Hà quay.
Anh cười.

Cô hiểu.

Một đời cô đã học đi học lại cùng một bài:
Không phải vì mình quan trọng mà mình phải là người quan trọng nhất.

Với Khải.
Với con.
Rồi một ngày với cháu.

Tình yêu không phải thứ hạng.

Đêm trước phẫu thuật.
Con trai gọi video.
Hai đứa cháu đã ngủ.
Con dâu ngồi cạnh.

Hà cố vui.
— Mai mẹ tới sớm.
— Mẹ đừng tới lúc năm giờ.
— Mẹ tới bốn giờ rưỡi.
— Mẹ.
Minh:
— Ba giữ mẹ.
Hà:
— Anh giữ ai?
Con trai cười.

Rồi nó nói:
— Con muốn nói chuyện với ba mẹ chút.
Không khí đổi.

Hà:
— Gì?
— Không phải chuyện xấu.
— Con đừng mở đầu vậy.
— Mẹ để con nói.
Hà im.

Con trai nhìn camera.
— Ngày mai bác sĩ nói khả năng rất tốt. Con biết.
Hà gật.
— Ừ.
— Nhưng surgery vẫn là surgery.
Minh:
— Ừ.
— Con muốn nếu có chuyện gì...
Hà cắt.
— Không.
— Mẹ.
— Không nói.
— Mẹ phải nghe.
— Mẹ không nghe.
Con trai nhìn.
— Mẹ từng bắt con nghe những chuyện con không muốn nghe.
Hà đứng.

Nó nói:
— Giờ mẹ nghe con.
Hà nước mắt đầy.

— Nếu có chuyện gì, ba mẹ đừng làm cuộc đời con thành một cái mồ mà hai người đứng quanh hoài.
Hà khóc.
— Con nói gì vậy?
— Con nói thôi.
— Không.
— Mẹ.
Nó nghiêm.
— Con có vợ. Có con. Có một đời. Nếu nó dài thì tốt. Nếu nó ngắn hơn mình muốn...
Giọng nó run lần đầu.
— thì nó vẫn là đời con.

Con dâu bắt đầu khóc.
Minh cúi.

Con trai nói:
— Và con muốn nói một chuyện nữa.
Hà lau.
— Gì?
— Con tha thứ cho mẹ rồi.
Hà đứng bất động.

Minh nhìn con.
Con dâu nắm tay chồng.

Hà không thở được.
— Con...
— Con biết mẹ không cần con nói.
— Không.
— Nhưng con muốn nói.

Nó nhìn.
— Hồi trước con cứ nghĩ nếu con tha thứ thì giống như con nói chuyện mẹ làm không nghiêm trọng.
Hà khóc.
— Không phải.
— Giờ con biết.
Nó cười buồn.
— Tha thứ không làm chuyện đó đúng.
Hà gật liên tục.
— Ừ.
— Chỉ là con không muốn mang nó theo mỗi lần nhìn mẹ nữa.
Hà che miệng.

— Con không muốn nếu ngày mai có chuyện, điều cuối cùng giữa con với mẹ vẫn là chuyện chú Khải.
Hà bật khóc thành tiếng.

— Con đừng nói vậy.
— Mẹ để con nói hết.
Hà gật.

— Con biết mẹ thương con.
— Mẹ thương con.
— Con biết.
— Nhiều lắm.
— Con biết.

Nó cười.
— Và con cũng thương mẹ.
Hà gục xuống.

Minh đưa tay ôm vai.

Con trai nhìn cha.
— Ba.
Minh ngẩng.
— Ừ?
— Con cũng muốn nói với ba.
— Gì?
— Cảm ơn ba đã ở lại.
Minh mắt đỏ.

Con trai nói:
— Không phải vì con nghĩ ai cũng phải ở lại sau ngoại tình.
Hà nghe.
— Nhưng ba ở lại vì ba chọn. Con biết nó không dễ.
Minh khóc.
— Ừ.
— Con từng nghĩ ba yếu.
Minh cười qua nước mắt.
— Cảm ơn.
Nó cười.
— Con xin lỗi.
— Ừ.
— Giờ con nghĩ ba mạnh kiểu khác.
Minh cúi.

Hà nhìn chồng.

Có những câu phải mất nhiều năm mới tới.

Con trai nói:
— Thôi. Hết. Mai không ai được khóc trước khi con vô surgery.
Hà:
— Mẹ không hứa.
— Mẹ phải hứa.
— Không.
— Ba.
Minh:
— Ba không kiểm soát được mẹ con.
Con trai:
— Hai người vô dụng.
Cả bốn cười trong nước mắt.

Cuộc gọi tắt.

Hà ngồi im.

Rồi nói:
— Ảnh tha thứ em rồi.
Minh:
— Ừ.
— Em không biết em chờ câu đó.
— Anh nghĩ em có.
— Em không dám.
Minh nắm tay.

Hà nhìn.
— Anh tha thứ em chưa?
Minh đứng.

Một câu họ không hỏi lâu rồi.

Minh nghĩ.
— Anh không biết tha thứ có phải một cái nút không.
Hà im.
— Có những ngày anh nghĩ rồi. Có những ngày nhớ lại vẫn đau.
— Ừ.
— Nhưng anh không còn dùng chuyện đó để định nghĩa em.
Hà mắt đỏ.

— Vậy đủ chưa?
Minh hỏi.
Hà cười khóc.
— Đủ.

Sáng phẫu thuật.
Hà tới sớm hơn giờ con dặn.
Tất nhiên.

Nó thấy mẹ.
— Con biết ngay.
Hà:
— Mẹ có khóc đâu.
— Mắt mẹ đỏ.
— Dị ứng.
— Bốn giờ sáng dị ứng gì?
Minh:
— Dị ứng con.
Hà đánh tay chồng.

Con trai cười.

Khi y tá đẩy giường đi.
Hà đi theo tới chỗ không được đi nữa.

Cô hôn trán con.
— Mẹ thương con.
— Con biết.
— Con ra liền nha.
Nó cười.
— Con đâu có điều khiển.
— Mẹ nói vậy thôi.
— Dạ.

Minh nắm tay con.
Không nói nhiều.
— Ba ở đây.
Con trai gật.
— Dạ.

Con dâu cúi hôn chồng.
Hai người nói riêng.
Hà quay mặt.

Đó là khoảnh khắc của họ.
Không phải của mẹ.

Một bài học khác.

Cửa đóng.

Chờ.

Không có gì dài bằng chờ ngoài phòng mổ.

Một giờ.
Hai.
Ba.

Hà đi tới đi lui.
Minh đọc cùng một trang tin tức mười lần.
Con dâu ngồi im.

Phượng nhắn:
Không cần trả lời. Tao thức.
Lan:
Tụi tôi cũng đang chờ tin.

Khải không nhắn riêng.

Nhưng Hà biết.
Không hiểu sao.
Cô biết anh cũng đang chờ.

Lạ.
Ngày xưa cô sẽ cần biết anh đang chờ.
Bây giờ chỉ biết là đủ.
Không cần bằng chứng.

Bốn tiếng.
Năm.

Bác sĩ ra.

Hà đứng bật.
— How is he?

Bác sĩ nói phẫu thuật hoàn tất.
Khối u đã được lấy ra theo kế hoạch.
Không thấy điều gì trong lúc mổ khiến họ phải dừng.
Mẫu sẽ được pathology đánh giá kỹ hơn, bao gồm margins và các yếu tố cần thiết để quyết định điều trị tiếp theo.
Con trai đang recovery.
Ổn định.

Hà ngồi xuống.
Chân mất sức.

Minh đỡ.
Con dâu khóc.

Hà hỏi:
— Can I see him?
— Soon.

Cô gật.

Minh lấy điện thoại.
Gửi group:
Surgery xong. Bác sĩ nói lấy được khối theo kế hoạch. Cháu đang recovery và ổn định. Còn chờ pathology cuối cùng. Cảm ơn mọi người.

Khải đọc ở Seattle.
Đang họp.

Anh nhìn.
Thở.

Không biết mình đã nín thở bao lâu.

Lan nhắn:
Anh thấy chưa?
Khải:
Thấy rồi.
Lan:
Mừng quá.
Khải:
Ừ.

Anh quay lại cuộc họp.

Không gọi.
Không cần.


Con trai hồi phục chậm.
Đau.
Mệt.
Cáu.

Ngày thứ hai, Hà làm nó bực.
— Con ăn thêm chút.
— Con không muốn.
— Hai muỗng.
— Mẹ.
— Một muỗng.
— Mẹ ra ngoài được không?
Hà đứng.
— Con đuổi mẹ?
— Dạ.
Minh ở góc phòng cười.
Hà quay.
— Anh cười gì?
— Nó giống em.
— Chỗ nào?
— Cáu.
— Anh ra luôn.
Con trai bật cười rồi đau.
— Ow... đừng làm con cười.
Hà hoảng.
— Sao? Đau hả? Nurse!
Nó:
— Mẹ!

Cuối cùng con dâu phải nói:
— Mẹ về nghỉ vài tiếng đi. Con ở đây.
Hà muốn phản đối.
Rồi nhìn con.

Nó nói:
— Mẹ. Đi ngủ.
Hà:
— Mẹ không buồn ngủ.
— Mẹ nhìn như zombie.
Minh:
— Đi.
Hà:
— Anh đừng hùa.

Nhưng cô đi.

Trong thang máy, Hà nói:
— Em thấy bị đuổi.
Minh:
— Em đang bị đuổi.
Hà:
— Anh...
Minh cười.

Ra parking, Hà bỗng dừng.

— Em vui.
Minh nhìn.
— Gì?
— Nó có vợ đuổi em ra.
Minh cười.
— Em bị gì vậy?
Hà mắt đỏ.
— Vì có người ở lại với nó khi em đi.
Minh hiểu.

Hà khóc.
— Em vui vì nó không cần em nhất.
Minh ôm.

Một bài học đau mà đẹp.

Không cần mình nhất không có nghĩa không thương mình.

Vài ngày sau pathology cuối cùng trở lại.

Gia đình lại ngồi.
Hà ghét căn phòng đó.

Bác sĩ giải thích.
Khối u đã được phẫu thuật.
Margins đạt yêu cầu theo báo cáo.
Các yếu tố bệnh học cho phép đội ngũ điều trị nói về bước tiếp theo với sự thận trọng nhưng có hy vọng.
Có thể cần thêm điều trị hoặc theo dõi chuyên khoa tùy loại ung thư cụ thể và đánh giá của oncology.

Không ai nói:
Chữa khỏi một trăm phần trăm.

Nhưng không phải kịch bản tệ nhất.

Hà nghe.
Lần này hiểu.

Cô không hỏi:
Con tôi có chết không?

Cô hỏi:
— What is the next step?

Bác sĩ trả lời.

Minh nhìn cô.
Một thay đổi nhỏ.
Nhưng lớn.

Không hỏi tương lai cả đời trong một câu.
Chỉ:
Bước kế tiếp là gì?


Hai tháng sau.
Con trai hồi phục tốt.
Điều trị tiếp theo được lên kế hoạch theo khuyến cáo chuyên khoa.
Gia đình bắt đầu học sống giữa những appointment thay vì sống hoàn toàn trong chúng.

Một tối Hà ngồi ngoài sân.
Minh bên cạnh.

Cô nói:
— Em nghĩ em già đi mười tuổi trong hai tháng.
Minh:
— Em đã già sẵn.
Hà quay.
— Anh muốn ngủ ngoài này không?
Minh cười.

Hà tựa đầu lên vai chồng.

— Anh.
— Ừ?
— Em nghĩ em hiểu tại sao hồi trước em bám chuyện Khải dữ vậy.
Minh im.
Không khó chịu.

— Tại sao?
— Vì em nghĩ có những chuyện nếu mình không sửa được thì mình sẽ không yên.
— Ừ.
— Em nghĩ phải biết ai bỏ ai. Phải biết ảnh còn yêu không. Phải biết nếu ngày đó không bị ngăn thì sao.
Minh nghe.
— Rồi sao?
— Bây giờ em thấy có những câu mình biết hết rồi cũng không kiểm soát được đời.
Minh gật.

Hà nhìn trời.
— Con mình có thể bệnh dù mình thương nó hết sức.
— Ừ.
— Anh có thể một ngày không còn.
Minh:
— Ừ.
— Em cũng.
— Ừ.
— Khải cũng. Lan cũng.
— Ừ.

Hà nói:
— Không có cách nào giữ hết.
Minh nắm tay.
— Không.

— Vậy mình làm gì?
Minh cười.
— Em hỏi anh như anh biết.
Hà:
— Nói đại.
Minh nghĩ.
— Chắc sống.
Hà nhìn.
— Nghe sâu sắc ghê.
— Anh học Phượng.
Hà cười.

Minh nói:
— Ăn lúc đói. Ngủ lúc mệt. Đi bác sĩ khi cần. Nói thương khi còn nói được. Đừng ngoại tình.
Hà đánh.
— Trời ơi.
Minh cười lớn.
Hà cũng.

Rồi cô khóc trong lúc cười.

— Em thương anh.
Minh nhìn.
— Anh biết.
— Nói lại đi.
— Anh cũng thương em.
— "Cũng" nghe miễn cưỡng.
— Anh thương em.
— Ừ.

Cô tựa.

Ở Seattle, cùng khoảng thời gian đó, Lan nhận một cuộc gọi.

Mẹ Khải nhập viện.

Không phải tai nạn lớn.
Nhưng tuổi đã cao.
Một đợt nhiễm trùng.
Yếu.
Lú lẫn tạm thời.

Khải bay California ngay.
Lan đi cùng.

Trong bệnh viện, mẹ Khải nhìn con trai.
Có lúc nhận.
Có lúc không.

Một đêm bà hỏi:
— Hà đâu?
Khải đứng.
Lan đang ngồi cạnh.

Anh nhìn mẹ.
— Hà ở với gia đình cổ.
Bà gật.
Một lúc.
— Con cưới Hà chưa?
Khải chết lặng.

Lan nhìn.
Không nói.

Mẹ Khải đang lẫn.
Trở về mấy chục năm trước.

Khải ngồi cạnh.
Nắm tay mẹ.
— Không má.
Bà cau.
— Sao vậy?
Khải mắt đỏ.
— Tụi con không cưới nhau.
— Con làm nó giận hả?
Khải cười khóc.
— Chuyện dài lắm.
Bà:
— Đi xin lỗi đi.
Lan quay mặt, cười qua nước mắt.

Khải nói:
— Con xin lỗi rồi.
— Nó tha chưa?
Khải nghĩ.
— Chắc rồi.
Bà gật.
— Vậy cưới đi.
Khải bật cười.
— Không được má.
— Sao?
Khải nhìn Lan.

Rồi anh nói:
— Vì con có vợ rồi.
Bà nhìn.
— Ai?
Khải chỉ.
— Lan nè.
Mẹ anh nhìn Lan.
Rất lâu.

Rồi cười.
— Con Lan.
Lan mắt đỏ.
— Dạ.
— Con tới hồi nào?
— Con ở đây từ chiều.
— Khải nó khó lắm.
Lan cười.
— Dạ con biết.
Bà nắm tay Lan.
— Ráng chịu nó.
Khải:
— Má.
Lan cười lớn.

Một lát sau bà ngủ.

Khải ngồi.
Mặt buồn.
— Em ổn không?
Lan:
— Vì má hỏi Hà?
— Ừ.
Lan nhìn bà.
— Ổn.
— Thiệt?
— Có chút.
Khải cười.
— Câu của Minh.
— Lây.

Lan nắm tay anh.
— Bà đang ở trong một thời gian khác.
— Anh biết.
— Anh đừng sửa ký ức của bà.
Khải nhìn.
— Ừ.

Mẹ Khải khỏe lại phần nào sau điều trị.
Nhưng lần nhập viện đó là dấu hiệu.
Bà không còn như trước.

Khải bắt đầu bay về California thường hơn.
Sắp xếp caregiver.
Nói chuyện với bác sĩ.
Anh chị em.
Giấy tờ.

Một tối anh mệt.
Gọi Lan.
— Anh thấy có lỗi.
— Vì ở Seattle?
— Ừ.
— Má từng nói gì với anh?
Khải cười.
— Đừng lấy má làm cớ.
— Vậy nghe lời má.
— Nhưng giờ khác.
— Ừ. Giờ mình sắp xếp lại. Không có nghĩa anh phải bỏ hết đời mình.
Khải thở.
— Anh không biết cân bằng.
Lan:
— Không ai biết.
— Em có phiền nếu anh ở California nhiều hơn?
— Có chút.
Khải cười.
— Lại "có chút."
— Nhưng em hiểu.

Khải nói:
— Cảm ơn em.
— Đừng cảm ơn hoài. Mua vé về cuối tuần.
— Ừ.

Hà biết chuyện mẹ Khải qua group.
Cô không nhắn Khải riêng.
Nhắn Lan.
Tôi nghe má Khải nhập viện. Chị cần gì ở California mà tụi tôi giúp được thì nói.
Lan trả:
Cảm ơn. Bà ổn hơn rồi.

Một ngày sau, Lan nhắn thêm:
Hôm qua bà lẫn, hỏi Hà đâu và hỏi Khải cưới Hà chưa.
Hà đọc.
Tim co.

Cô ngồi rất lâu.

Minh thấy.
— Sao?
Hà đưa.
Anh đọc.

— Em buồn?
— Ừ.
— Muốn gọi?
Hà nghĩ.
— Không.
Minh nhìn.

— Em muốn khóc thôi.
— Vậy khóc.

Hà khóc.
Không phải vì muốn quay lại.
Không phải vì mẹ Khải "công nhận" cô.

Chỉ vì một bà mẹ già trong lúc lẫn vẫn còn giữ đâu đó hình ảnh hai đứa trẻ từng tưởng sẽ cưới nhau.

Một mảnh thời gian sống lâu hơn chính những người trong đó.

Hà lau.
— Em không cần làm gì.
Minh:
— Ừ.
— Thiệt.
— Anh đâu nói em cần.
Hà cười.

Cô trả Lan:
Tội má. Chắc trong đầu bà đang ở mấy chục năm trước. Chị ôm bà giùm tôi nếu thích hợp. Không cần nói gì về tôi.
Lan:
Ừ.

Vậy thôi.

Không một tin cho Khải.

Nhưng Lan cho Khải xem.
Anh đọc.
Mắt đỏ.

— Cổ khác rồi.
Lan nói.
Khải gật.
— Anh cũng.

Một chiều sau đó, mẹ Khải tỉnh táo hơn.
Bà hỏi:
— Con Hà sao rồi?
Khải nhìn.
— Má nhớ Hà?
— Nhớ chớ.
Khải không biết bà đang ở thời gian nào.

— Cổ khỏe.
— Có chồng con rồi phải không?
Khải đứng.
Vậy là hôm nay bà đang ở hiện tại.
— Dạ.
— Con nó bệnh?
Khải bất ngờ.
— Má nhớ luôn?
— Lan nói.
— Dạ. Nó đang điều trị.
Bà gật.
— Tội.

Một lúc.
Bà nhìn con.
— Con còn thương Hà không?
Khải đứng.

Một câu đã theo anh gần nửa đời.

Anh nhìn mẹ.
— Có.
Bà gật.
Không sốc.

— Còn thương Lan?
Khải nhìn ra hành lang.
Lan đang nói chuyện với nurse.
— Có.
Mẹ anh:
— Vậy mệt ha.
Khải bật cười.
— Má nói đúng.

Bà cười.
— Hồi trẻ má nghĩ thương một người là đủ.
Khải nghe.
— Già rồi mới biết lòng người lộn xộn.
— Ừ.
— Nhưng sống với ai thì phải cho người đó biết mình đang sống với họ.
Khải đứng.

Câu đơn giản.

— Má nói hay vậy?
Bà nhăn.
— Tao già chớ tao đâu ngu.
Khải cười.
Lại câu Minh.

— Ai cũng nói câu đó.
— Vậy chắc mày ngu thiệt nên ai cũng phải nói.
Khải cười lớn.
Nurse nhìn vào.

Khải cúi hôn tay mẹ.
— Con biết rồi.
Bà:
— Biết lâu rồi mà làm được không mới khó.
Khải im.

— Dạ.

Ba tháng sau.
Mẹ Khải yếu hơn.
Không nguy kịch.
Nhưng tuổi tác bắt đầu lấy đi từng chút.
Đi chậm.
Ngủ nhiều.
Ăn ít.

Khải và Lan quyết định chia thời gian giữa Seattle và California.
Không vì Hà.
Không vì quá khứ.
Vì mẹ.

Một tối, Khải lái từ nhà mẹ về hotel.
Đi ngang một con đường.

Quán cà phê năm xưa anh và Hà từng gặp sau hơn hai mươi năm.
Vẫn còn.
Tên đổi.
Bảng mới.

Anh chạy chậm.

Một thời chỉ cần thấy chỗ đó là ngực anh thắt.
Bây giờ anh nhìn.
Nhớ.

Không muốn dừng.

Đèn xanh.
Anh đi.

Điện thoại reo qua CarPlay.
Lan.
— Anh về chưa?
— Đang về.
— Mua giùm em yogurt.
— Loại nào?
— Loại anh hay mua.
— Oat?
Lan cười.
— Yogurt mà oat gì?
Khải:
— Anh sợ mua sai lại bị nói.
— Greek. Plain.
— Biết rồi.
— Đừng mua vanilla.
— Ừ.

Khải quẹo vào grocery.

Một đời.
Từ một quán cà phê của tình yêu cũ.
Tới một hộp yogurt cho vợ.

Không phải cái nào lớn hơn.
Chỉ cái nào là nơi anh đang đi.


Sáu tháng sau ngày con trai Hà phẫu thuật.
Kết quả theo dõi đầu tiên khả quan.
Không có bằng chứng rõ của bệnh tiến triển trên những kiểm tra hiện tại.

Gia đình không nói "khỏi."
Họ đã học.

Họ nói:
Hôm nay tốt.

Hà gọi Phượng.
— Hôm nay tốt.
Phượng khóc.
— Tốt là được.
— Ừ.
— Mày ăn mừng đi.
— Ăn gì?
— Gì cũng được.
Hà:
— Mập.
Phượng:
— Già rồi còn sợ mập.
Hà:
— Bà im.

Tối, con trai tổ chức BBQ.

Con cháu.
Minh.
Hà.

Nó nâng ly nước.
— Không toast dài.
Hà:
— Nói đi.
— Con nói hôm nay scan tốt. Vậy thôi.
Minh:
— Vậy thôi.

Hà nhìn con.
Không khóc.
Cố.

Nó thấy.
— Mẹ giỏi.
Hà:
— Mẹ có làm gì?
— Chưa khóc.
Cả nhà cười.

Hà cười.

Một lát cô lén vô bathroom.
Khóc.

Rồi rửa mặt.
Ra.

Không ai nói.


Tối đó sau khi về hotel, Hà mở group.
Có hàng chục lời mừng.

Khải:
Tin tốt nhất hôm nay. Mừng cho cả nhà.
Lan:
Mừng quá. Ôm cháu giùm tụi tôi.

Hà heart cả hai.
Không nhắn riêng.

Một tiếng sau, cô ngồi ngoài balcony.
Minh tắm.

Điện thoại sáng.
Khải.
Không phải tin nhắn.
Cuộc gọi.

Hà nhìn.
Tim vẫn phản ứng.
Không như xưa.
Nhưng có.

Cô không bắt ngay.
Đợi hai hồi.
Rồi nghe.
— Alo?
— Anh gọi được không?
Hà nhìn.
— Em bắt rồi còn hỏi.
Khải cười.
— Ừ.

Im.

— Anh chỉ muốn nghe em nói hôm nay tốt.
Hà đứng.

Một câu có thể là cánh cửa.
Hoặc chỉ là câu.

Cô chọn cách nghe nó như câu.
— Hôm nay tốt.
Khải thở.
— Tốt.

Hà cười.
— Anh gọi chỉ vậy?
— Ừ.
— Lan biết?
— Biết. Cổ đang ngồi đây.
Hà bật cười.
— Vậy cho tôi nói chuyện với cổ.
Khải:
— Ủa?
— Đưa.

Lan bắt.
— Alo?
— Cảm ơn chị mấy tháng nay.
— Có gì đâu.
— Có.
— Ừ, vậy tôi nhận.
Hà cười.

Lan nói:
— Hôm nay cô khóc chưa?
Hà:
— Rồi. Trong bathroom.
Lan cười.
— Tôi đoán.
— Sao ai cũng biết tôi vậy?
— Cô dễ đoán.
Hà:
— Chị nói giống Minh.

Lan cười.
— Khải muốn nói lại.
Hà:
— Không cần.
Lan:
— Tôi biết. Nhưng ảnh đang giành phone.
Khải phía xa:
— Anh có giành đâu.
Lan:
— Có.
Hà cười.

Khải lại cầm.
— Hà.
— Ừ?
— Anh mừng cho em.
Hà mắt đỏ.
— Cảm ơn.

Anh dừng.
Không nói:
Anh thương em.
Không nói:
Anh nhớ em.

— Thôi. Anh cúp.
Hà cười.
— Ừ.
— Ngủ ngon.
Hà dừng một giây.

Một câu bình thường.
Ngày xưa có thể làm cô thức cả đêm.

— Anh với Lan cũng vậy.

Cúp.

Minh bước ra.
Tóc ướt.
— Ai?
— Khải với Lan.
— Ừ.
— Ảnh gọi vì muốn nghe em nói scan tốt. Lan ngồi cạnh. Em nói với cả hai.
Minh gật.
— Ừ.

Hà nhìn chồng.
— Anh khó chịu?
Minh nghĩ.
— Có chút.
Hà bật cười.
— Biết ngay.
Minh cười.
— Nhưng hôm nay cho phép.
— Ai cần anh cho phép.
— Vậy thôi, lấy lại.
Hà cười lớn.

Cô đi tới.
Ôm chồng.

— Cảm ơn anh.
— Vì gì?
— Tất cả.
Minh:
— Rộng quá. Không nhận.
Hà:
— Khó.

Anh ôm lại.


Một năm nữa trôi.

Con trai Hà tiếp tục follow-up.
Có những lần scan khiến cả nhà mất ngủ.
Có những kết quả ổn.
Có một lần một điểm nhỏ khiến bác sĩ muốn kiểm tra lại.
Ba tuần chờ.
Hà tưởng mình phát điên.
Cuối cùng không phải tái phát.

Họ học được rằng sau ung thư, chữ bình thường không quay lại theo cách cũ.
Nó trở thành:
Một bình thường mới.

Khải cũng bước vào một bình thường mới.
Mẹ yếu dần.

Một chiều anh ngồi cạnh bà.
Bà ngủ.
Lan đi mua đồ.

Mẹ mở mắt.
— Khải.
— Dạ.
— Má mệt.
Anh nắm.
— Má ngủ đi.
— Con đừng buồn.
Khải đứng.
— Má nói gì vậy?
— Má già rồi.
— Con biết.
— Già thì chết.
Khải:
— Má đừng nói.
Bà cười.
— Mày mấy chục tuổi rồi còn sợ chữ chết.
Khải mắt đỏ.

— Má chưa chết.
— Chưa.
— Vậy đừng nói.
Bà:
— Tao muốn nói khi còn nói được.
Khải im.

— Con sống được chưa?
Khải cau.
— Gì má?
— Sống cái đời của con đó.
Khải nhìn.

Bà nói chậm.
— Hồi trước má cứ nghĩ nếu con với Hà không lấy nhau thì tội.
Khải mắt đỏ.
— Rồi má thấy con với Lan.
Bà thở.
— Không phải cái gì không được như mình nghĩ là tội.
Khải cúi.

— Má đừng lo chuyện đó nữa.
— Tao đâu lo. Tao nói mày đừng lo.
Khải cười khóc.

Bà siết tay yếu.
— Đừng tới lúc già như tao rồi mới thấy mình cứ ngồi xử mấy chuyện ba chục năm trước.
Khải bật cười.
— Má nói con hả?
— Chớ ai.

Khải lau nước mắt.
— Con ổn rồi.
Bà nhìn.
— Thiệt?
Khải nghĩ.

Rồi gật.
— Dạ.
— Lan đâu?
— Đi mua đồ.
— Vậy lát nó về nói má thương nó.
Khải:
— Má tự nói.
— Tao ngủ quên thì sao?
Khải nghẹn.
— Má tự nói.
Bà cười.
— Cứng đầu.

Bà ngủ.

Khải ngồi.
Không rời.

Lan về.
Mẹ tỉnh.
Nhìn.
— Lan.
— Dạ má.
— Má thương con.
Lan đứng.
Mắt đỏ ngay.
— Dạ. Con cũng thương má.
— Cảm ơn con chịu thằng này.
Lan vừa khóc vừa cười.
— Má nói hoài.
— Tại thiệt.
Khải:
— Hai người thôi đi.

Ba người cười.

Hai tuần sau, mẹ Khải mất.

Không đột ngột.
Không dữ dội.
Một buổi sáng.
Khải đang ở đó.
Lan cũng.

Anh nắm tay mẹ.
Tới khi bàn tay không còn siết lại.

Khải không khóc ngay.

Chỉ nói:
— Má đi rồi.
Lan ôm anh.

Rồi anh khóc như một đứa trẻ.

Không Hà.
Không tuổi hai mươi.
Không chuyện cũ.

Chỉ:
Má.

Tin đi.

Hà biết.

Cô ngồi.
Khóc.

Minh hỏi:
— Em muốn đi funeral không?
Hà nhìn.
— Muốn.
— Đi.
— Anh đi với em?
Minh:
— Ừ.

Không cần hỏi thêm.

Hà nhắn Lan trước.
Tôi nghe tin má. Tôi rất tiếc. Nếu gia đình thấy thích hợp, tôi với Minh muốn tới viếng.
Lan trả:
Tới đi. Khải cũng sẽ muốn vậy. Cảm ơn.

Hà không nhắn Khải.

Đám tang.

Nhiều người.
Hoa.
Ảnh.

Khải đứng cạnh Lan.
Con gái từ New York về.
Chồng con.

Hà và Minh bước vào.

Khải thấy.

Tim anh đau.
Nhưng không phải kiểu đau của tình yêu cũ.

Hà tới trước bàn thờ.
Cúi.

Cô khóc.

Mẹ Khải từng nhớ cô.
Từng hỏi.
Từng nghĩ hai đứa sẽ cưới.
Rồi từng hiểu.

Hà đứng lâu.

Sau đó tới Khải.
Minh bên cạnh.
Lan bên cạnh Khải.

Hà nói:
— Em chia buồn với anh.
Khải mắt đỏ.
— Cảm ơn em.

Không ôm ngay.

Khải nhìn Minh.
Hai người bắt tay rồi ôm.
— Cảm ơn anh tới.
— Ừ.

Lan ôm Hà.

Rồi Hà nhìn Khải.
Anh mở tay rất nhẹ.
Không hỏi.

Hà bước vào.

Một cái ôm.
Ngắn.

Không ham muốn.
Không quá khứ tràn lên.
Chỉ đau.

Hà nói nhỏ:
— Má thương anh nhiều lắm.
Khải khóc.
— Ừ.

Cô buông.

Minh đặt tay sau lưng Hà.
Lan nắm tay Khải.

Bốn người đứng.

Không ai thắng.
Không ai thua.

Một người mẹ đã mất.

Mọi chuyện khác nhỏ đi.

Sau tang lễ, Khải ngồi một mình phía sau.
Hà đi ngang.
Dừng.

— Anh ổn không?
Khải cười buồn.
— Không.
Hà gật.
— Ừ.

Cô không nói:
Em ở đây.
Không ngồi xuống.

Chỉ:
— Lan ở trong kia.
Khải nhìn.

Một câu quen.

Nhưng lần này anh cười.
— Ừ.

Hà đi.

Khải ngồi thêm một phút.
Rồi đứng.
Đi vào trong.

Lan đang nói chuyện với con gái.
Thấy anh.
Đưa tay.

Khải tới.
Nắm.


Sau tang lễ một tháng.
Khải trở lại Seattle.
Nhà yên.

Anh mở một hộp đồ mẹ.
Ảnh cũ.
Giấy tờ.

Một tấm hình.
Khải và Hà thời đại học.
Mẹ anh giữ.

Phía sau bằng nét chữ của bà:
Khải và Hà - 1998.
Không gì khác.

Khải ngồi.

Lan đi ngang.
Thấy.
Ngồi cạnh.

— Má giữ?
— Ừ.
— Anh tính sao?
Khải nhìn tấm hình.

Rồi đưa Lan.
— Em coi.
Lan nhìn.
Hai đứa trẻ.

— Anh ốm.
Khải cười.
— Em nhìn ai vậy?
— Anh.
— Hà đẹp không?
Lan nhìn chồng.
— Anh hỏi vợ anh câu đó?
Khải bật cười.
— Thôi.
Lan cũng cười.

Cô trả hình.

Khải nhìn lần cuối.
Không xé.
Không đốt.

Anh bỏ vào phong bì cùng những ảnh khác của mẹ.
Ghi:
Đồ của má.

Không phải:
Hà.

Bởi bây giờ tấm ảnh đó cũng thuộc về ký ức của mẹ.

Khải đóng hộp.

Tối.
Anh và Lan nằm.

— Anh nhớ má.
— Em biết.
— Anh cứ muốn gọi.
— Ừ.
— Rồi nhớ không còn số nào để gọi.
Lan nắm.

Khải khóc.

Một lúc anh nói:
— Em đừng chết trước anh.
Lan quay.
— Trời.
— Thiệt.
— Ai quyết định được?
— Anh không biết.
Lan:
— Anh chết trước thì em giận.
Khải cười trong nước mắt.
— Vậy làm sao?
— Chết cùng lúc.
— Nghe ghê.
Lan:
— Anh mở đầu.

Hai người cười.

Rồi Lan nói:
— Khải.
— Ừ?
— Nếu em chết trước...
— Đừng.
— Anh mới nói.
Khải im.

Lan nói:
— Anh sống tiếp.
Khải quay.
— Em cũng vậy.
— Ừ.
— Không có kiểu thủ tiết nghe chưa.
Lan bật cười.
— Ai thèm.
Khải:
— Anh nói thiệt.
— Em biết.

Khải nhìn trần.
— Nếu một ngày anh với Hà đều góa...
Lan quay phắt.
— Trời ơi, anh đang nói gì vậy?
Khải bật cười.
— Không, nghe anh nói.
Lan:
— Anh đúng là hết thuốc.
— Anh định nói là anh không biết tương lai.
Lan nhìn.

Khải nghiêm lại.
— Nhưng anh không sống chờ cái ngày đó.
Lan im.

— Anh không cần em chết để một đời khác bắt đầu.
Lan mắt đỏ.

— Anh muốn đời này.
Khải nói.
— Cái đang có.
Lan nhìn.

Rồi cô chạm mặt chồng.
— Em cũng.

Không lời thề rằng một ngày người còn lại chết thì không bao giờ yêu ai nữa.
Không cần.

Tình yêu hiện tại không cần tương lai của người sống sót để chứng minh.


Một năm sau.
Ngày giỗ đầu mẹ Khải.
Hà nhớ.
Không nhắn Khải.

Cô nhắn Lan:
Hôm nay giỗ đầu má phải không? Tôi nhớ bà.
Lan trả:
Ừ. Cảm ơn cô nhớ.

Khải biết sau đó.
Lan nói.

Anh đứng.
Một chút buồn.
Một chút ấm.
Không cần nhắn lại.

Đêm đó anh thắp nhang trước ảnh mẹ.

— Má, con ổn.
Anh nói.
Rồi tự cười.
— Má khỏi hỏi nữa.

Lan từ bếp:
— Anh nói gì với má đó?
— Không có gì.
— Em nghe.
— Nghe thì thôi.
Lan cười.

Khải nhìn ảnh mẹ.

— Con sống rồi.
Anh nói rất nhỏ.


Ở Houston, cùng tối đó, Hà ngồi với Minh.
Con trai vừa có follow-up tốt.
Cháu ngủ lại.

Một đứa nằm ngang giường.
Một đứa đá chăn.

Hà ngồi giữa.
Mệt.
Hạnh phúc.

Minh từ cửa nhìn.
— Ra ngủ đi.
— Em nằm đây chút.
— Mai đau lưng.
— Kệ.

Minh vào.
Kéo chăn cho cháu.

Hà nhìn.
— Anh.
— Ừ?
— Em thấy mình già thiệt rồi.
— Giờ mới thấy?
— Anh im.

Cô cười.

Rồi nhìn hai đứa nhỏ.
— Ngày xưa em nghĩ chuyện lớn nhất đời em là Khải.
Minh đứng.
Không giận.

Hà nói tiếp:
— Rồi em nghĩ chuyện lớn nhất là hôn nhân mình có sống nổi không.
— Ừ.
— Rồi con bệnh.
Minh nhìn cháu.
— Ừ.
— Rồi má Khải mất.
— Ừ.

Hà thở.
— Em nghĩ chắc không có "chuyện lớn nhất."
Minh:
— Sao?
— Mỗi lúc đời đưa một chuyện tới. Lúc đó nó lớn nhất.
Minh cười.
— Ừ.
— Rồi mình đi qua.
— Có cái đi qua. Có cái mình mang theo.
Hà nhìn.
— Ừ.

Cô tựa đầu lên vai chồng.

— Em vẫn thương Khải.
Minh thở.
Không bất ngờ.
— Ừ.
— Nhưng khác rồi.
— Anh biết.
— Em không biết gọi nó là gì.
Minh:
— Không cần gọi.
Hà nhìn.

— Anh không cần biết?
— Anh cần biết em sống ở đâu.
Hà đứng.

Một câu giống mẹ Khải.

Sống với ai thì phải cho người đó biết mình đang sống với họ.

Hà nắm tay chồng.
— Em sống ở đây.
Minh cười.
— Anh biết.

Ngoài cửa sổ, trời Houston tối.

Không mưa.
Không Sài Gòn.
Không Seattle.
Không quán cà phê.
Không sân trường.

Chỉ một căn phòng có hai đứa cháu đang ngủ.
Một người đàn ông đứng cạnh.
Một người phụ nữ đã đi gần hết một đời vòng quanh một tình yêu cũ để cuối cùng hiểu:
Không phải quên mới là về.

Có khi mình vẫn nhớ.
Vẫn thương.
Vẫn đau khi người đó đau.
Vẫn có thể khóc ở đám tang của mẹ người đó.
Vẫn thấy tim hơi đổi nhịp khi nghe giọng.

Nhưng mình biết mình sống ở đâu.

Và đêm đó, trước khi ra khỏi phòng cháu, Hà cúi xuống hôn từng đứa.

Một đứa cựa.
— Bà ngoại...
Hà đứng.
— Ừ, bà đây.
Nó ngủ tiếp.

Hà mắt đỏ.

Bà đây.

Hai chữ.
Không phải:
Em đây, Khải.
Không phải:
Anh còn yêu em không?
Không phải:
Nếu ngày đó...

Chỉ:
Bà đây.

Và trong khoảnh khắc đó, Hà hiểu một điều rất rõ.
Có lẽ con người không thật sự chữa lành bằng cách tìm được câu trả lời hoàn hảo cho quá khứ.
Mình chữa lành khi hiện tại có người gọi.
Và mình biết mình phải trả lời ai.

Nhưng ba tuần sau, một buổi sáng Chủ Nhật, khi Hà còn đang ngủ, điện thoại Minh reo.
Anh bước ra ngoài nghe.

Mười phút.
Hai mươi phút.

Hà thức.
Nhìn bên cạnh trống.

Cô đi ra.
Minh đang đứng ngoài balcony.
Lưng quay lại.

— Anh?
Minh quay.
Mặt anh lạ.

Hà tỉnh hẳn.
— Có chuyện gì?
Minh tắt điện thoại.
Không nói ngay.

— Minh.
Anh bước vào.
Ngồi.

— Mai gọi.
Hà đứng.

Cái tên đã lâu không xuất hiện trong nhà.

— Mai?
— Ừ.
— Có chuyện gì?
Minh nhìn vợ.

— Cổ đang ở bệnh viện.
Hà ngồi.
— Sao?
— Ung thư.
Hà chết lặng.

Lại chữ đó.

Minh nói chậm.
— Cổ mới biết mấy tuần. Không có gia đình gần. Cổ gọi vì...
Anh dừng.
Hà nhìn.
— Vì gì?
Minh mắt đỏ.

— Vì cổ muốn gặp anh.
Hà không nói.

Minh nhìn vợ.
Không giấu.
Không đợi gặp xong mới kể.
Không tạo căn phòng.

— Cổ nói bác sĩ không nghĩ thời gian còn nhiều.
Hà nhìn chồng.

Trong một khoảnh khắc rất ngắn, một Hà của nhiều năm trước xuất hiện.
Ghen.
Sợ.
Muốn nói:
Không.
Muốn hỏi:
Tại sao phải là anh?
Muốn nghĩ tới bàn tay Minh từng nắm tay Mai.
Nụ hôn một giây.
Những tin nhắn.
Những cuộc gọi đêm.
Cái khả năng từng tồn tại.

Rồi cô nhớ phòng bệnh của con.
Nhớ câu:
Con còn ngồi đây mà.
Nhớ mẹ Khải.
Nhớ Lan gặp người đàn ông kia để khép lại.
Nhớ chính mình từng được đứng trước giường Khải khi tai nạn.

Hà hỏi:
— Anh muốn đi không?
Minh nhìn.

— Muốn.
Hà nhắm mắt.
Đau.
Có.

Cô mở.
— Vậy đi.
Minh đứng.
— Em chắc?
Hà mắt đỏ.
— Không.
Anh nhìn.

— Nhưng em không muốn một ngày cổ mất rồi anh sống với câu "giá lúc đó mình đi."
Minh cúi.

Hà nói:
— Em có điều kiện.
— Ừ.
— Em biết bệnh viện nào.
— Ừ.
— Em biết khi nào anh đi.
— Ừ.
— Không có gì phải giấu.
— Ừ.
— Và nếu cổ muốn nói riêng, em không cần nghe nội dung. Nhưng anh về nói cho em biết chuyện đó đã xảy ra.
Minh gật.
— Ừ.

Hà nhìn.
— Em không đi theo.
Minh:
— Anh không định yêu cầu.
— Tốt.

Một lúc.
Hà hỏi:
— Anh còn thương cổ không?
Minh đứng.

Câu khó.

Anh trả thật.
— Một chút.
Hà cười buồn.
— Biết ngay.
Minh:
— Em hỏi mà.
— Ừ.

Hà khóc.
Minh muốn ôm.
Dừng.

— Anh ôm em được không?
Hà nhìn.
Rồi gật.

Minh ôm.

Cô khóc trên vai chồng.
Không phải vì sợ mất anh ngay.
Mà vì cuối cùng cô hiểu trọn vẹn cái cảm giác Lan từng phải sống.
Cho người mình yêu bước tới một người khác.
Không phải vì mình không đau.
Mà vì có những lúc tình yêu không phải giữ.

Nhưng khác với Lan ngày xưa.
Khác với Hà và Khải ngày xưa.

Lần này không có bí mật.

Hà biết.
Minh biết Hà biết.
Mai biết Minh có vợ và vợ biết anh tới.
Không ai phải đoán.
Không ai trả lời thay.
Không ai giấu thư.
Không ai nói dối rằng người kia không muốn gặp.

Minh buông vợ.
— Anh đi chiều nay.
Hà gật.
— Ừ.
— Anh về tối.
Hà nhìn.
— Nếu cổ yếu, anh không cần nhìn đồng hồ vì em.
Minh mắt đỏ.

— Hà.
— Gì?
— Cảm ơn.
Hà lắc.
— Đừng cảm ơn sớm. Em đang ghen muốn chết.
Minh bật cười trong nước mắt.
Hà cũng.

Rồi cô nghiêm.
— Nhưng đi đi.

Minh gật.

Chiều đó anh lái tới bệnh viện.

Hà ở nhà.
Một mình.

Cô không gọi Phượng.
Không gọi Khải.
Không cần ai giữ cô khỏi làm gì.

Cô ngồi.
Đau.
Ghen.
Sợ.

Nhưng ngồi.

Bốn giờ.
Năm giờ.
Sáu giờ.

Điện thoại im.

Hà mở một lần.
Không nhắn:
Anh ở đâu?
Không:
Xong chưa?
Không:
Cổ nói gì?

Cô đặt xuống.

Bảy giờ mười hai.
Cửa mở.

Minh bước vào.
Mắt đỏ.

Hà đứng.

Không hỏi ngay.

Minh tháo giày.
Đi tới.

— Cổ yếu lắm.
Hà mắt đỏ.
— Ừ.
— Cổ xin lỗi em.
Hà bất ngờ.
— Gì?
— Cổ nói nếu có cơ hội, nói với em cổ xin lỗi.
Hà đứng.

— Vì nụ hôn?
— Vì tất cả.
Hà nhìn.

— Anh nói gì?
— Anh nói em biết chuyện anh tới.
— Ừ.
— Cổ khóc.
Hà cúi.

Minh tiếp:
— Cổ hỏi anh có hạnh phúc không.
Hà ngẩng.
— Anh trả sao?
Minh nhìn vợ.
— Có.
Hà mắt đỏ.

— Cổ hỏi anh có bao giờ nghĩ nếu hồi đó...
Hà cười buồn.
— Ai cũng có câu đó.
Minh cười khóc.
— Ừ.
— Anh trả sao?
— Anh nói có từng nghĩ. Nhưng anh không muốn sống trong câu đó nữa.
Hà đứng.

— Rồi?
— Cổ nói tốt.

Hà cười qua nước mắt.
— Lại "tốt."
Minh cười.

Một lúc.
Hà hỏi:
— Có ôm không?
Minh nhìn.
— Có.
Hà nhắm mắt.
Đau.

— Có hôn không?
— Không.
Hà mở.
— Cổ có xin?
Minh đứng.
— Không.
— Anh có muốn?
Minh im.

Hà biết.
— Có?
— Một chút.
Hà nước mắt rơi.

Minh nói ngay:
— Nhưng anh không.
Hà gật.
— Em biết.

Anh nhìn.
— Em giận?
— Có.
— Ừ.
— Em đau?
— Có.
— Ừ.

Hà cười trong nước mắt.
— Mình nói chuyện giống nhau ghê.
Minh cười.

Rồi Hà bước tới.
Ôm chồng.

— Cổ nói gì cuối?
Minh nghẹn.
— "Sống vui."
Hà đứng.

Hai chữ.
Quen.

Cô siết.
— Ừ.

Ba ngày sau, Mai mất.

Minh nhận tin.
Ngồi rất lâu.

Hà không ghen lúc đó.
Không thể.

Cô ngồi cạnh.

Minh khóc.

Hà nắm tay.

Không hỏi anh khóc bao nhiêu phần vì tình yêu.
Bao nhiêu phần vì tiếc.
Bao nhiêu phần vì một đời có thể khác.

Không cần.

Một người đã chết.

Minh nói:
— Anh buồn.
Hà:
— Em biết.
— Em có khó chịu vì anh buồn không?
Hà nghĩ.
— Có chút.
Minh cười khóc.

Hà tiếp:
— Nhưng em không muốn anh phải giả bộ không buồn để chứng minh anh yêu em.
Minh nhìn.

Cô nói:
— Cổ từng quan trọng với anh.
— Ừ.
— Vậy buồn đi.
Minh cúi.

Hà ôm.

Và trong lúc ôm chồng khóc cho một người phụ nữ khác, Hà chợt hiểu:
Có lẽ đây là nơi tất cả những năm tháng của họ đã dẫn tới.
Không phải một hôn nhân không còn ghen.
Không phải một tình yêu sạch hết ký ức.
Không phải một trái tim chỉ còn một cái tên.

Mà là một nơi đủ rộng để sự thật tồn tại mà không cần phá nhà.

Đêm đó.
Minh ngủ.
Hà thức.

Cô mở điện thoại.
Không hiểu sao vào contact.

Tên Khải vẫn còn.

Cô nhìn.

Rồi không gọi.
Không phải vì cấm.
Không phải vì sợ.

Chỉ không cần.

Cô tắt.
Quay sang Minh.
Đặt tay lên ngực chồng.

Tim anh vẫn đập.

Hà nhắm mắt.

Hôm nay, người này còn ở đây.

Và lần đầu tiên, cô hiểu sâu tới mức gần như đau:
Một ngày nào đó sẽ có một cuộc gọi cuối.
Một cái ôm cuối.
Một bữa cơm cuối.
Một câu ngủ ngon cuối.
Mà lúc mình nói, mình sẽ không biết nó là cuối.

Vậy nên có lẽ điều quan trọng không phải làm sao để không bao giờ mất nhau.
Không ai làm được.

Mà là khi người đó còn ở đây,
mình có thật sự ở đây không.

Sáng hôm sau.
Minh thức.
Thấy tay Hà trên ngực.
— Em làm gì vậy?
Hà mở mắt.
— Coi anh còn sống không.
Minh:
— Khùng.
Hà cười.
— Ừ.

Anh kéo cô lại.

— Hà.
— Ừ?
— Cảm ơn em cho anh đi gặp Mai.
Hà im.

Rồi nói:
— Em không "cho."
Minh cười.
— Biết.
— Anh đi vì anh chọn.
— Ừ.
— Em ở vì em chọn.
Minh nhìn.

— Ừ.

Hà nhắm mắt.

Ngoài cửa sổ, trời sáng dần.

Không ai biết còn bao nhiêu buổi sáng.

Nhưng buổi sáng này có.

Và có lẽ vậy là đủ.

Cho tới ba tháng sau.
Một buổi chiều, Hà đang ở grocery store thì nhận cuộc gọi từ Lan.

Không nhắn.
Gọi.

Hà bắt.
— Alo?
Không có tiếng Lan ngay.

— Chị?
Một hơi thở.

— Hà.
Giọng Lan run.

Hà đứng giữa aisle.
— Có chuyện gì?
Lan khóc.

— Khải...
Hà lạnh toàn thân.
Giỏ hàng rơi khỏi tay.
Một hộp gì đó lăn xuống sàn.

— Khải sao?
Lan không nói được.

— Chị Lan! Khải sao?
Người xung quanh nhìn.
Hà không quan tâm.

Cuối cùng Lan nói:
— Khải collapsed.
Hà đứng.

— Ở đâu?
— Hospital.
— Chuyện gì?
— Em chưa biết. Họ đang làm test.
Hà thở gấp.

Một câu cũ bật ra trước khi cô kịp nghĩ:
— Bệnh viện nào?
Lan khóc.

Hà đứng.

Nhiều năm trước, cô từng hỏi bệnh viện nào rồi tự nói đừng cho địa chỉ.
Hôm nay Lan đang gọi cô.

Lan nói tên.

Hà nhắm mắt.
— Chị đang một mình?
— Con đang bay về.
— Ai ở với chị?
— Một người bạn.
— Chị có cần tôi tới không?
Lan khóc.

Một khoảng im.

Rồi:
— Có.
Hà đứng.

Không phải Khải gọi.
Không phải Hà tự chạy.

Lan.
Người vợ.
Nói:
Có.

Hà nói:
— Tôi sẽ nói Minh.
— Ừ.
— Tôi sẽ không tới một mình.
Lan khóc.
— Ừ.
— Chị ở đó. Tôi gọi lại sau khi đặt vé.
— Ừ.

Cúp.

Hà đứng giữa grocery store.
Tay run.

Cô gọi Minh.
Anh bắt.
— Alo?
— Anh.
Minh nghe giọng.
— Chuyện gì?
— Khải collapsed. Lan gọi.
Im.

— Cổ muốn em tới?
— Ừ.
— Bệnh viện đâu?
Hà nói.

Minh:
— Em về nhà.
— Ừ.
— Anh đặt vé.
Hà khóc.
— Anh đi với em?
— Ừ.

Không hỏi.

Hà bỏ giỏ hàng.
Đi ra.

Trong xe, tay cô run tới mức không cắm chìa được.
Xe keyless.
Cô tự cười khóc.

— Bình tĩnh.
Cô nói với mình.

Nhưng không bình tĩnh.

Cô ngồi.
Thở.

Rồi điện thoại rung.
Lan.

Hà bắt ngay.
— Alo?
Tiếng bệnh viện phía sau.

Lan nói:
— Hà.
— Ừ.
— Bác sĩ ra rồi.
Hà ngừng thở.

— Sao?
Lan khóc.

— They think it was his heart.
Hà nhắm mắt.

— Ảnh tỉnh chưa?
Im.

— Chị Lan. Ảnh tỉnh chưa?
Lan khóc lớn hơn.

— Chưa.

Hà cúi đầu vào vô lăng.

— Nhưng còn sống?
Một câu khủng khiếp.

Lan:
— Ừ.
Hà thở bật ra.

— Còn sống.
Cô lặp.
— Ừ.

Lan nói:
— Hà...
— Ừ?
— Lúc họ cho em vô một chút...
Giọng cô vỡ.
— Em nói với ảnh là con đang về.
Hà khóc.

— Ừ.
— Rồi em nói...
Lan dừng.

— Em nói Hà cũng biết rồi.
Hà không nói được.

Lan khóc:
— Tôi không biết ảnh nghe được không.
Hà che miệng.

— Không sao.
Cô nói.
Không biết nói cho ai.
Lan.
Mình.
Khải.

— Không sao.

Lan hỏi:
— Cô đang đâu?
— Trong xe.
— Minh?
— Đang đặt vé.
— Đừng lái nếu cô run.
Hà cười khóc.
— Tôi biết.

Lan nói:
— Hà.
— Ừ?
— Tới đi.
Hà nhắm mắt.

— Ừ.

Cúp.

Hà ngồi.

Một đời.

Từ hai đứa trẻ bị người khác ngăn gặp nhau.
Tới hai người trung niên tự ngăn mình gặp vì biết giới hạn.
Tới hai người già hơn học cách không cần nhau để chứng minh tình yêu.

Và bây giờ,
người vợ của Khải đang gọi Hà tới.
Không phải để nhường chồng.
Không phải để mở cửa cho tình yêu cũ.

Chỉ vì có những khoảnh khắc,
mọi vai trò nhỏ đi trước một sự thật:
một người có thể sắp mất.

Hà nhìn điện thoại.
Ảnh contact của Khải vẫn là một tấm hình bình thường từ nhiều năm trước.
Không ảnh riêng.
Không kỷ niệm.

Cô chạm màn hình.
Không gọi.

Chỉ nói với một cái tên không nghe được:
— Anh đừng chết.

Nước mắt rơi.

— Lần này em đang tới.

Và ở một bệnh viện cách đó hàng ngàn cây số, Khải nằm bất động giữa tiếng máy.
Lan ngồi bên.
Nắm tay chồng.

Cô cúi xuống.
— Anh nghe em không?
Không trả lời.

Lan khóc.

— Con đang về.
Không trả lời.

— Minh với Hà cũng đang tới.
Máy vẫn kêu đều.

Lan siết tay.
— Nhưng anh đừng có nghĩ đây là dịp để làm cái kết đẹp nghe chưa.
Cô vừa khóc vừa cười.

— Anh còn nợ em nguyên cái garage chưa dọn.
Không trả lời.

— Anh còn nợ con.
Lan khóc.

— Còn cháu.

Cô cúi trán lên tay chồng.

— Và anh còn nợ chính anh mấy năm sống bình thường nữa.

Ngoài cửa kính, trời bắt đầu mưa.

Seattle.
Lại mưa.

Nhưng lần này, ở đâu đó trên đường về nhà lấy vali, Hà không nghĩ tới cơn mưa đầu tiên họ gặp lại.
Không nghĩ tới nụ hôn.
Không nghĩ tới khách sạn.
Không nghĩ tới lá thư.
Không nghĩ tới câu:
Nếu ngày đó...

Cô chỉ nghĩ:
Còn sống.

Hai chữ.

Bởi đến một tuổi nào đó, người ta mới hiểu:
Có những ngày mình không cần người kia thuộc về mình.
Không cần người kia chọn mình.
Không cần biết người kia còn yêu mình bao nhiêu.

Chỉ cần biết người đó vẫn còn trên đời.

Và đôi khi,
chỉ vậy thôi đã là một tình yêu rất lớn.

Hết phần 35

Cảm ơn bạn đã đọc truyện tại đây. Chúc bạn vui nha!

Đánh giá hiện tại: ★ ★ ★ ★ ★ (5.0)

Danh sách phần:

Bình luận



Chưa có bình luận nào. Hãy là người đầu tiên bình luận!

← Quay lại danh sách