Trang web truyện

📱📖✨ Truyện đã sẵn sàng trên điện thoại của bạn! Nghe audio không giật, đọc không bị rối. Hãy thử ngay – biết đâu bạn sẽ nghiện 😉

Những Đêm Sài Gòn Không Ngủ

Tác giả: Huệ Lan | Ngày: 02/10/2026 07:12 | Loại: Truyện Dài

Thể loại: đời thường, sài gòn, tình thân, sếp và thư ký, vợ cũ vợ mới, cô gái miền tây, ông giám đốc khó tính, hạnh phúc giản dị, mẹ chồng nàng dâu, em bé đáng yêu, quán cà phê, ban công

Truyện đã hoàn thành (30 phần)

Danh sách phần:

← Phần trước Phần sau →
Nhấn play để nghe...
Cỡ chữ: 18px
Highlight:

Phần 8: Sóng Ngầm

Cái gì giấu cũng có ngày lòi ra, mà cái cách nó lòi ra thường là cái cách mình không ngờ tới.
Cuối tháng hai, công ty Ánh Dương có tiệc tất niên muộn — dạo này nhiều công ty làm vậy, Tết bận quá nên dời lại. Địa điểm là nhà hàng trên đường Nguyễn Văn Trỗi, cả công ty mười mấy người, ông Duy bao trọn một tầng. Quỳnh đi cùng mấy chị đồng nghiệp, mặc cái đầm xanh nhạt cô mua ở chợ Tân Định — mua từ hồi Tết mà chưa có dịp mặc.
Tiệc thì vui. Mấy ông sales lên hát karaoke, hát dở nhưng hát hùng hục, cả tầng cười ầm lên. Quỳnh ngồi bàn giữa, ăn uống, nói chuyện với chị Lệ. Thỉnh thoảng cô liếc sang bàn giám đốc — ông Duy ngồi đó với mấy ông quản lý, uống bia, nói chuyện đầu tư. Hai người cả buổi không nhìn nhau lấy một lần, giấu giếm hoàn hảo.
Mà cái giấu giếm hoàn hảo, nhiều khi nó lại là cái sai lầm.
Mười giờ đêm, tiệc tàn, người ta lục tục ra về. Quỳnh đứng dậy đi ra cửa thì gặp ông Duy đứng ở quầy thanh toán. Đông người, ai cũng lễ phép với ổng, chào hỏi ríu rít. Quỳnh định lướt qua như người lạ — vậy mới là giấu chứ.
Nhưng cái sàn nhà hàng, nó trơn. Quỳnh đi qua ổng, dép cao gót — cái đôi dép cô ít khi mang — trượt một cái xoạch. Cô hự lên một tiếng, ngã nghiêng người.
Một cái tay đỡ lấy cô ngay tức khắc. Vững, chắc, quen thuộc.
"Coi chừng."
Quỳnh đứng thẳng lại, đỏ mặt tía tai, lùi ra xa một bước: "Dạ... dạ em cảm ơn anh."
Câu nói bình thường. Cái đỡ cũng bình thường — sếp đỡ thư ký ngã, việc gì phải nói. Nhưng cái bàn tay đó, nó đỡ vừa vặn quá, nhanh quá, thành thạo quá. Kiểu như người ta đỡ một cái gì đó quen tay lắm rồi.
Chị Lệ đứng ngay phía sau, thấy hết. Chị không nói gì, nhưng ánh mắt chị tối đi.
Ba hôm sau, Quỳnh biết chuyện.
Không ai nói thẳng. Nhưng cái không khí trong công ty nó đổi — Quỳnh cảm nhận được ngay, kiểu con cá cảm nhận được nước lạnh. Mấy chị đồng nghiệp cười nói với cô vẫn vậy, nhưng cái cười nó khác, có cái gì đó sau lưng. Họp giao ban, có người liếc cô rồi liếc ông Duy, rồi liếc nhau, cái kiểu liếc ba chiều đó.
Rồi chị phục vụ ở phòng trà — dì Hai, người hay ngồi nghe lén nhất công ty — ghé bàn Quỳnh lúc trưa, nói bâng quơ:
"Quỳnh ơi, hôm bữa tiệc tất niên, tui thấy giám đốc đỡ em á, ổng đỡ kỹ quá hen. Chồng tui á, tui té trước mặt ổng, ổng đứng cười hoài à."
Quỳnh cười gượng: "Dạ, sếp thương nhân viên mà dì."
"Dạ, thương." Dì Hai kéo dài chữ "thương" ra, rồi lễ mễ bưng khay đi. Trước khi đi còn ném lại một câu: "Thương ai thì thương, đừng có thương vừa mất chồng nha con. Mất công người ta nói."
Quỳnh ngồi đó, tay cầm đũa, mà cơm không nuốt nổi.
Chiều đó, cô lên mạng — nhóm chat công ty. Có đứa nào đó — không rõ ai, dùng nick ẩn danh — đăng một cái ảnh chụp lén ở tiệc tất niên: cảnh ông Duy đỡ Quỳnh. Ảnh chụp nghiêng, trông... trông thân mật hơn thực tế nhiều. Kèm theo một câu: "Tình cảm công ty thật đẹp 😊"
Tin nhắn bị xoá sau mười phút. Nhưng cả công ty đã thấy hết.
Quỳnh ngồi ở bàn, tay lạnh ngắt. Cô nhìn qua phòng giám đốc — cửa đóng. Ổng đang họp online với đối tác bên Mỹ, không biết chuyện gì vừa xảy ra.
Năm giờ chiều, ổng gọi cô vô. Quỳnh bước vô phòng, ổng đang đứng sau bàn, mặt ổng tối sầm lại — ổng đã biết rồi, chắc chị Lệ hoặc ai đó kể.
"Ngồi đi." Ổng nói, giọng đều đều. Quỳnh ngồi xuống. Ổng im lặng một lúc, rồi nói: "Em không có lỗi. Cái này là lỗi tui. Tui nghĩ giấu là bảo vệ em, mà giấu mới là hại em. Người ta không có chuyện cũng bịa ra chuyện, có chuyện thì..."
"Thì sao anh?"
"Thì tui chịu trách nhiệm." Ổng nhìn thẳng vô mắt cô. "Tui sẽ nói với cả công ty. Rõ ràng. Tui đang yêu em, em đang yêu tui, hai người độc thân, không giấu giếm gì ai. Ai có ý kiến gì thì nói trước mặt tui."
Quỳnh giật mình: "Anh! Khoan đã!"
"Khoan chi?"
"Anh nói vậy... người ta nói em leo cao hơn bây giờ nữa. Người ta nói anh ly dị xong nhảy vô ngay. Em không sợ người ta biết — em sợ cái cách người ta biết. Em muốn... em muốn tự mình nói. Không phải anh nói thay."
Ông Duy nhìn cô, im lặng. Rồi ổng đi vòng ra, ngồi xuống ghế đối diện cô — ngồi ngang hàng, không ngồi sau bàn giám đốc. Ổng đưa tay ra, nắm lấy tay cô trên đùi, ngón cái xoa nhẹ mu bàn tay.
"Được. Em muốn làm sao thì làm vậy. Nhưng mà nghe tui nói nè —" ổng nghiêm giọng, "— từ nay, trong công ty, ai nói gì em nghe không vừa tai, em nói lại liền. Đừng có ngồi im chịu. Em im, người ta tưởng em yếu. Em không yếu. Em là người tui chọn."
Quỳnh nghe câu "em là người tui chọn", mũi cay xè. Cô gật đầu, nắm chặt tay ổng.
Nhưng sóng ngầm thì không chỉ có một đợt.
Hai hôm sau, chiều thứ sáu, Quỳnh đang soạn hồ sơ thì điện thoại rung. Số lạ. Cô bắt máy:
"Alô, em nghe."
"Chào cô Quỳnh." Giọng đàn bà, đều đều, nhẹ nhàng. Quỳnh nhận ra ngay — tim cô thắt lại một cái. "Tui là Mai đây. Vợ— à, vợ cũ của anh Duy."
"Dạ... dạ chị. Em chào chị."
"Vậy nha cô Quỳnh, tui đang ở Sài Gòn, ngồi ở quán cà phê gần công ty cô. Tui muốn mời cô uống cà phê. Mười lăm phút nữa nha."
Không phải câu hỏi. Là câu thông báo.
Quỳnh cầm điện thoại, đứng dậy. Trong đầu cô nghĩ nhanh như chớp: nói với ông Duy? Không — bà Mai gọi riêng cô, tức là bà muốn nói chuyện riêng với cô. Nếu cô mách ổng, bà sẽ biết cô sợ. Mà cô không sợ — cô chỉ... run.
Cô để lại cái giấy nhớ trên bàn "em đi ra ngoài chút", rồi đi xuống.
Quán cà phê đối diện tòa nhà. Bà Mai ngồi góc quen — cái góc mà hôm trước Quỳnh ngồi hỏi chị Lệ. Bà vẫn mặc đồ giản dị như ngày nào, áo thun be, quần linen, cái vòng ngọc bích trên tay. Trước mặt bà hai ly cà phê — bà đã gọi sẵn.
"Ngồi đi cô."
Quỳnh ngồi xuống, lưng thẳng, hai tay đặt lên đùi. Bà Mai nhìn cô, cái nhìn sắc như dao nhưng không găm — chỉ đặt trên người cô, như để cân đo.
"Cô uống cà phê sữa đá, đúng không?" Bà đẩy ly về phía Quỳnh. "Anh Duy hay gọi cho cô loại này. Tui nhớ."
Quỳnh đứng hình một giây. Bà Mai... bà nhớ. Bà nhớ cả cái ly cà phê mà ông Duy hay gọi cho cô — tức là bà biết từ trước, biết từ lâu, và giờ mới lên tiếng.
"Dạ... em cảm ơn chị." Quỳnh không uống. Cô ngồi chờ.
Bà Mai nhấp cà phê, chậm rãi, rồi đặt ly xuống.
"Cô Quỳnh, tui nói thẳng nha. Tui biết chuyện cô với anh Duy. Tui biết từ trước Tết rồi — người ta hay gọi điện mách tui lắm, cô hiểu không? Ly hôn xong cũng không yên, người ta vẫn mách. Mà tui không lên tiếng, tại vì tui thấy cô còn trẻ, chắc cô nghĩ mình đang yêu."
Bà dừng lại, nhìn thẳng vô mắt Quỳnh:
"Nhưng tui hỏi cô một câu. Cô trả lời thiệt lòng."
"Dạ, chị hỏi đi."
"Cô yêu anh Duy, hay cô yêu cái cuộc sống mà anh Duy mang lại?"
Quỳnh ngồi im. Câu hỏi đó — cô tự hỏi chính mình mỗi đêm, mấy tháng nay. Và cô đã có câu trả lời từ lâu rồi.
"Em trả lời chị." Quỳnh ngẩng lên, giọng run nhưng rõ. "Hồi em quen anh Duy, anh ấy còn chưa ly hôn xong, em biết em sẽ bị người ta nói là phá gia đình, mà em vẫn chọn. Anh ấy đưa em đi Vũng Tàu, xe máy, hai đứa ăn bánh khọt vỉa hè, chứ không phải khách sạn năm sao. Anh ấy tặng em hộp bánh su kem, em giữ cái hộp lại đựng kim chỉ. Chị hỏi em yêu anh Duy hay yêu cuộc sống anh Duy mang lại... thì em hỏi lại chị nè — cuộc sống đó hay lắm sao? Đi làm từ sáng tới khuya, ăn cơm hộp, Tết một mình ăn hủ tiếu? Em có yêu cái đó, em yêu từ lâu rồi, trước khi biết anh ấy có tiền hay không có tiền."
Quỳnh nói xong, mắt cô đỏ hoe, nhưng cô không khóc. Bà Mai nhìn cô lâu lắm — cái nhìn dao sắc ban đầu dần dần... tắt. Tắt hẳn. Bà thở dài, cái thở dài của người đã đi qua nhiều đời, thấy nhiều chuyện.
"Anh Duy nói giống cô không?" Bà bỗng hỏi.
"Dạ... sao ạ?"
"Hồi trẻ, ổng nói chuyện y chang vầy. Thẳng, không sợ, cãi tui tới cùng." Bà Mai khẽ cười, cái cười buồn buồn. "Mười chín năm tui sống với ổng, tui biết ổng mà. Ổng không phải loại đàn ông rẻ tiền. Nhưng mà cô à—"
Bà nghiêng người tới, giọng nhỏ lại, mà Quỳnh nghe rõ từng chữ:
"—Ổng cũng không phải loại đàn ông dễ sống. Ổng cứng đầu, ổng giữ mọi thứ trong bụng, ổng stress thì ổng hút thuốc một mình chứ không nói với ai. Tui mệt, tui đi. Cô chịu được không? Cô còn trẻ, cô nghĩ kỹ nha."
Rồi bà đứng dậy, lấy ví trả tiền hai ly cà phê. Trước khi đi, bà ngoái lại, nhìn Quỳnh một cái cuối:
"Cà phê cô không uống, tiếc ghê. Pha ngon đó."
Bà bước ra đường, vẫy taxi, đi. Quỳnh ngồi lại một mình giữa quán, nhìn ly cà phê sữa đá đang tan đá, mà trong lòng dậy sóng.
Bà Mai không đến cảnh cáo. Bà đến... tạm biệt. Và cũng để lại cho cô một câu hỏi mà cô phải trả lời bằng cả đời: Cô chịu được không?
Tối đó, Quỳnh kể hết cho ông Duy nghe. Ổng ngồi im, nghe tới cuối, rồi thở dài, đưa tay vuốt tóc cô:
"Bà ấy nói đúng đó. Tui khó sống lắm. Em chịu không nổi thì giờ nói còn kịp."
Quỳnh nhìn ổng, rồi cô tựa đầu vô vai ổng, nhắm mắt:
"Em chịu được. Mà anh ơi—"
"Hử?"
"Bớt hút thuốc lại nha. Chị Mai nói anh stress hút thuốc một mình. Có em rồi, anh stress thì nói với em. Em không biết an ủi gì giỏi, nhưng em ngồi nghe được."
Ông Duy không trả lời. Ổng chỉ ôm cô chặt hơn. Ngoài kia, Sài Gòn đêm xuống, đèn đường nhấp nháy, và cái quán cà phê đối diện tòa nhà dần vắng khách.
Hết phần 8

Cảm ơn bạn đã đọc truyện tại đây. Chúc bạn vui nha!

Đánh giá hiện tại: ★ ★ ★ ★ ★ (5.0)

← Phần trước Phần sau →

Danh sách phần:

Bình luận



Chưa có bình luận nào. Hãy là người đầu tiên bình luận!

← Quay lại danh sách