Trang web truyện

📱📖✨ Truyện đã sẵn sàng trên điện thoại của bạn! Nghe audio không giật, đọc không bị rối. Hãy thử ngay – biết đâu bạn sẽ nghiện 😉

Sau Cánh Cửa Phòng Sếp

Tác giả: Hoài Niệm | Ngày: 25/09/2026 08:38 | Loại: Truyện Dài

Thể loại: ngoại tình, Truyện nhiều phần, mất mát, phản bội, 18+, hôn nhân, lựa chọn, người thứ ba, hàn gắn hôn nhân, tha thứ, chuộc lỗi, tình cũ, gia đình, tình yêu không trọn vẹn, ký ức, trách nhiệm, buông bỏ, tình thân, con cái, đời người, tình yêu và trách nhiệm, cái chết, tang thương, tâm lý tình cảm, tình yêu công sở, sếp và nhân viên, người đàn ông đã có gia đình, tổn thương tình cảm, ranh giới tình cảm, nhiều thế hệ, góa bụa, sự ra đi, nỗi nhớ, suy giảm trí nhớ, ranh giới gia đình, học cách cần người khác, sai lầm và hậu quả, thay đổi bản thân, sống tiếp sau mất mát, tình yêu tuổi già, thời gian, sự đổi thay, chấp nhận thay đổi, tâm lý gia đình, hậu quả của ngoại tình, hôn nhân sau phản bội, tình cảm ngoài hôn nhân, truyện tâm lý, truyện tình cảm, truyện gia đình, sống một đời

Truyện đã hoàn thành (53 phần)

Danh sách phần:

← Phần trước Phần sau →
Nhấn play để nghe...
Cỡ chữ: 18px
Highlight:

Phần 16: Không Quay Lại

Minh mang bài luận về vào một tối thứ tư.
Không có vẻ nghiêm trọng.
Cậu chỉ đặt tờ giấy trên bàn ăn, bên cạnh ly nước.
— Ba mẹ đọc cái này được không?
Hà Vy đang dọn trái cây.
Dũng vừa từ phòng làm việc đi xuống.
— Bài gì vậy con?
Minh kéo ghế.
— Bài tiếng Việt. Cô giáo nói muốn gửi đi thi.
Dũng cầm.
Trang đầu có đề.
Một điều đã thay đổi cách em nhìn người lớn.
Anh đọc dòng đầu.
Rồi dừng.
Hà Vy nhìn mặt chồng.
— Sao vậy?
Dũng không trả lời.
Chỉ đưa bài cho cô.
Minh ngồi yên.
Không né.
Không xấu hổ.
Cậu đã viết.
Và bây giờ đang chờ.
Hà Vy đọc.
Càng đọc, mắt càng đỏ.
Bài không dài.
Nhưng rất rõ.
Không ghi tên ai.
Không kể chi tiết ngoại tình.
Không nói Trinh.
Không nói chuyện công ty.
Chỉ kể một đứa trẻ từng nghĩ người lớn luôn biết đúng sai, rồi một ngày nhận ra cha mình đã nói dối mẹ, làm mẹ khóc, khiến gia đình gần như vỡ.
Một đoạn viết:
Em từng nghĩ nếu một người làm điều sai lớn thì người đó sẽ trở thành người xấu. Sau này em thấy khó hơn. Em vẫn giận ba em, nhưng ba vẫn đưa em đi đá bóng, vẫn ngồi làm bài với em, vẫn chăm em khi em bệnh. Em không biết phải xếp một người vừa làm điều tốt vừa làm điều xấu vào đâu. Có lẽ người lớn cũng không chia thành tốt và xấu đơn giản như em từng nghĩ.
Hà Vy phải dừng.
Minh nhìn.
— Mẹ sao?
Cô lắc.
— Không sao.
Dũng tiếp tục đọc.
Một đoạn khác:
Mẹ em ở lại. Có người nói như vậy là yếu. Em từng sợ mẹ yếu. Nhưng sau này em nghĩ ở hay đi đều có thể cần can đảm. Em không biết nếu là em lớn lên, em sẽ chọn giống mẹ không. Nhưng em biết mẹ đã tự chọn, không phải vì mẹ không thể sống một mình.
Hà Vy quay mặt.
Nước mắt rơi.
Dũng nhìn vợ.
Rồi nhìn con.
Không nói được ngay.
Và cuối cùng là đoạn mà Minh đã viết:
Em từng nghĩ người lớn đúng vì họ là người lớn. Sau này em biết người lớn cũng có thể làm sai, nói dối, làm người khác đau. Điều quan trọng không phải họ có từng sai không, mà họ có dám nhận và thay đổi không. Em chưa biết ba em đã thay đổi hoàn toàn chưa. Nhưng em đang nhìn.
Dũng đọc lại dòng cuối.
Em đang nhìn.
Không phải tha.
Không phải quên.
Không phải kết án.
Chỉ đang nhìn.
Anh ngồi xuống.
Tờ giấy vẫn trong tay.
Minh hỏi:
— Ba giận không?
Dũng ngẩng.
— Không.
Cậu nhìn kỹ.
— Thiệt?
— Thiệt.
— Con viết ba nói dối.
— Ba có nói dối.
— Con viết ba làm mẹ khóc.
— Ba có làm mẹ khóc.
Minh im.
— Nhưng nếu gửi đi thi thì người ta có thể đọc.
Dũng nhìn.
Đây mới là câu thật.
Không phải anh có chấp nhận con viết không.
Mà có chấp nhận người khác đọc không.
Hà Vy ngồi xuống cạnh.
Cô nhìn Dũng.
Không cứu.
Không trả lời thay.
Đây là chuyện anh phải tự đối diện.
Dũng hỏi con:
— Con muốn gửi không?
Minh hơi nhún vai.
— Con không biết. Cô nói bài con tốt. Nhưng con sợ ba mẹ không thích.
— Con có viết để làm ba xấu hổ không?
Cậu lắc ngay.
— Không.
— Con có viết để trả thù ba?
— Không.
— Vậy con viết vì sao?
Minh nghĩ.
— Vì đề bài hỏi chuyện gì làm con đổi cách nhìn người lớn. Thì cái đó là thật.
Một câu rất đơn giản.
Dũng gật.
— Ừ.
Hà Vy nhìn chồng.
Minh hỏi:
— Ba có cho không?
Dũng im.
Chữ cho làm anh khó chịu.
Không phải với con.
Mà với chính vị trí mình đang đứng.
Anh có quyền ngăn một đứa trẻ mười ba tuổi kể trải nghiệm của nó để bảo vệ hình ảnh người cha?
Có lẽ về mặt pháp lý gia đình, cha mẹ có thể quyết định.
Nhưng về mặt đạo đức?
Dũng không chắc.
Anh nói:
— Ba không muốn trả lời ngay vì ba sợ câu trả lời của ba sẽ bị ảnh hưởng bởi việc ba ngại người khác biết.
Minh hơi bất ngờ.
Hà Vy cũng.
Dũng tiếp:
— Cho ba mẹ một đêm được không?
Cậu gật.
— Được.
— Mai mình nói.
Minh đứng.
— Con đi học bài.
Đi được vài bước, quay lại.
— Ba.
— Ừ?
— Nếu ba nói không gửi, con vẫn nghe.
Dũng đau.
— Ba biết.
Cậu đi.
Cửa phòng Minh đóng.
Không khí trong bếp yên.
Hà Vy lau mắt.
— Em không biết con nghĩ nhiều vậy.
Dũng đặt bài xuống.
— Anh cũng không.
Cô ngồi.
— Anh thấy sao?
Dũng cười rất nhẹ.
Không vui.
— Như bị con mổ ra rồi viết thành bài.
Hà Vy cũng cười đau.
— Có giận không?
— Không. Xấu hổ thì có.
— Vì người ta có thể đọc?
— Ừ.
Một khoảng.
Dũng nói:
— Anh ghét là phản ứng đầu tiên của anh có một phần muốn nói không.
Hà Vy nhìn.
— Vì muốn bảo vệ gia đình hay bảo vệ mình?
Anh trả lời thật:
— Cả hai. Nhưng phần bảo vệ mình có.
Cô gật.
Không phán.
— Em cũng có.
Dũng hơi bất ngờ.
— Em?
— Nếu bài được đăng, người ta có thể đoán. Có thể ai biết gia đình mình sẽ nối lại. Em lại phải nghe câu chuyện cũ.
— Ừ.
— Nhưng bài này không phải về scandal. Là về Minh.
Dũng nhìn.
— Anh biết.
Hà Vy nói:
— Em sợ nếu mình cấm chỉ vì xấu hổ, nó sẽ học được một bài khác. Rằng sự thật được nói hay không tùy nó có làm người lớn mất mặt không.
Câu ấy làm Dũng im.
Rất lâu.
— Ừ.
Hai người đọc lại bài.
Lần này không bằng mắt của người bị viết.
Mà bằng mắt của cha mẹ.
Bài không ác.
Không giật gân.
Không có chi tiết câu khách.
Nó có giận.
Có đau.
Nhưng cũng có tình thương.
Minh không biến ba thành người xấu.
Không biến mẹ thành nạn nhân.
Không biến gia đình thành bi kịch.
Chỉ nói:
Người lớn cũng sai.
Và trẻ con nhìn.
Hà Vy dừng ở một đoạn.
Mẹ em nói không phải cứ tha thứ là quên. Em nghĩ câu đó khó hiểu. Sau này em mới hiểu một chút: có thể mình vẫn nhớ điều người ta làm nhưng không dùng nó để làm người ta đau lại mỗi ngày.
Cô nhìn Dũng.
— Con nghe nhiều hơn em tưởng.
Anh cười nhẹ.
— Nó nghe hết.
— Em thấy tội.
— Anh cũng.
Cô lắc.
— Không phải kiểu tội vì mình nói trước mặt con. Mà vì con phải trưởng thành ở chỗ này sớm.
Dũng gật.
Không có cách sửa quá khứ đó.
Tối ấy, Dũng lên phòng Minh.
Gõ.
— Ba vô được không?
— Dạ.
Cậu đang làm toán.
Dũng ngồi ghế.
Không cầm bài.
Chỉ nói:
— Ba muốn hỏi một chuyện.
Minh quay.
— Dạ.
— Nếu bài được gửi, con có muốn tên thật của con ở đó không?
Cậu nghĩ.
— Con không biết.
— Con có sợ bạn bè đọc?
— Có.
— Vậy tại sao vẫn muốn gửi?
Minh nhún.
— Vì cô nói bài có thể giúp người khác nghĩ.
Dũng nghe.
Một câu lớn.
— Con muốn người khác nghĩ gì?
Minh suy nghĩ.
— Là ba mẹ mình làm sai không có nghĩa mình phải ghét họ hết đời. Với lại... nếu mẹ ở lại cũng không có nghĩa mẹ ngu.
Dũng cảm giác ngực đau.
Cái sân trường vẫn nằm trong đầu con.
— Con viết phần đó vì bạn nói mẹ ngu hả?
— Một phần.
— Con còn giận chuyện đó?
— Có.
Dũng gật.
— Ba hiểu.
Minh nhìn.
— Ba có muốn con xóa phần mẹ không?
Dũng lắc.
— Không. Nếu mẹ đồng ý giữ thì không.
— Ba sợ người ta biết hả?
Câu thẳng.
Dũng thành thật:
— Có.
Minh hơi bất ngờ.
— Ba sợ gì?
— Sợ người ta đánh giá ba. Sợ ảnh hưởng công việc. Sợ người quen nhận ra. Sợ con bị hỏi thêm.
— Vậy con không gửi cũng được.
Dũng nhìn con.
Đây là nơi rất dễ chọn sự yên cho mình.
Nhưng anh nói:
— Ba chưa nói vậy. Ba chỉ muốn con hiểu nếu gửi thì có thể có hậu quả. Con cần quyết định khi biết đủ, không phải chỉ vì cô nói bài hay.
Minh gật.
— Dạ.
Dũng hỏi:
— Nếu trường cho dùng tên viết tắt hay ẩn danh thì sao?
Cậu suy nghĩ.
— Con thấy được.
Một giải pháp.
Không xóa tiếng nói.
Không phơi toàn bộ gia đình.
Dũng cảm giác nhẹ.
— Mai mình hỏi cô.
— Dạ.
Minh nhìn ba.
— Ba.
— Ừ?
— Ba có buồn vì con viết "con chưa biết ba thay đổi hoàn toàn chưa" không?
Dũng cười nhẹ.
— Có một chút.
Cậu căng.
— Con xin lỗi.
— Không. Con đừng xin lỗi vì nói thật.
Minh nhìn.
— Nhưng ba buồn.
— Buồn không có nghĩa con sai. Ba cũng muốn con tin ba hoàn toàn, nhưng niềm tin không phải thứ ba được đòi vì ba đã cố một thời gian.
Cậu im.
Dũng nói:
— Con cứ nhìn. Ba cứ sống. Một ngày con tự biết.
Minh nhìn cha.
Rồi gật.
— Dạ.
Một cuộc đối thoại không dễ.
Nhưng thật.
Ngày hôm sau, Hà Vy viết email cho cô giáo.
Không kể thêm chi tiết.
Chỉ hỏi liệu nếu bài được gửi dự thi, gia đình có thể yêu cầu dùng tên viết tắt và lược bỏ thông tin nhận diện hay không.
Cô giáo trả lời đồng ý.
Cuộc thi cho phép dùng bút danh.
Bài cũng sẽ được chỉnh sửa cùng học sinh trước khi gửi.
Hà Vy đưa Minh xem.
— Con muốn không?
Cậu đọc.
— Muốn.
— Vậy gửi.
Minh nhìn mẹ.
— Thiệt?
— Ừ.
Cậu quay sang ba.
Dũng gật.
— Gửi đi.
Mặt Minh sáng.
Không phải vì sắp nổi tiếng.
Mà vì được tin.
— Cảm ơn ba mẹ.
Dũng cười.
— Nhưng có điều kiện.
Minh căng.
— Gì?
— Nếu cô giáo sửa theo hướng làm câu chuyện kịch tính hơn hay thêm chi tiết riêng, con phải nói ba mẹ.
— Dạ.
— Và nếu sau này con thấy không thoải mái, con được quyền rút trước hạn.
— Dạ.
Hà Vy nhìn chồng.
Đúng.
Cho tiếng nói.
Nhưng không ném con vào công khai mà không bảo vệ.
Bài được chỉnh.
Tên nhân vật thành M.
Không ghi nơi làm việc của cha.
Không ghi thành phố.
Không ghi độ tuổi.
Chỉ là một gia đình.
Một người cha từng phản bội niềm tin.
Một người mẹ chọn ở lại.
Một đứa trẻ quan sát.
Cô giáo gọi Hà Vy vài ngày sau.
— Tôi muốn nói chị biết bài của Minh rất chín.
Hà Vy cười buồn.
— Có lẽ chín sớm quá.
Cô giáo im.
Rồi nói:
— Có thể. Nhưng em ấy không viết với sự cay độc. Tôi nghĩ đó là điều đáng quý.
— Cảm ơn cô.
— Tôi cũng sẽ cẩn thận không hỏi em ấy sâu thêm chuyện gia đình.
Hà Vy nhẹ.
— Cảm ơn cô nhiều.
Một giáo viên biết ranh giới.
Điều đó quan trọng.
Bài dự thi đi.
Không ai trong nhà nói nhiều.
Minh quay về học.
Dũng đi làm.
Hà Vy bận chi nhánh.
Cuộc sống tiếp tục.
Nhưng có một thay đổi trong Dũng.
Anh bắt đầu hiểu câu em đang nhìn theo nghĩa sâu hơn.
Không chỉ Minh.
Linh cũng nhìn.
Nhân viên nhìn.
Vợ nhìn.
Cha mẹ nhìn.
Và chính anh phải nhìn mình.
Không để sống vì hình ảnh.
Mà để thấy hành động thật.
Một buổi sáng, Phúc đưa Dũng hồ sơ nhân sự.
Trên bàn có mục đề xuất thăng cấp của một nữ quản lý trẻ.
Dũng đọc.
Phúc nói:
— Tôi muốn ông tham gia đánh giá phần điều hành.
Dũng nhìn.
— Có xung đột gì không?
— Không.
— Được.
Phúc cười.
— Hồi trước ông đâu hỏi câu đó đầu tiên.
Dũng nhìn.
— Giờ tôi hỏi.
Không tự hành hạ.
Chỉ học.
Trong cuộc họp, một giám đốc đùa hơi quá về một nhân viên nữ:
— Cô này được sếp nào chống lưng mà lên nhanh vậy?
Không khí cười nhẹ.
Dũng không.
Anh nói bình tĩnh:
— Nếu có thắc mắc về đánh giá, hỏi hồ sơ. Đừng dùng kiểu nói đó về nhân viên.
Phòng hơi im.
Người kia cười chữa.
— Tôi đùa thôi.
— Tôi biết. Nhưng không nên.
Không nhắc Trinh.
Không biến thành bài học đạo đức.
Chỉ đặt chuẩn.
Phúc nhìn.
Không nói.
Nhưng hiểu.
Trinh không biết chuyện đó.
Cô đang bận chuẩn bị cưới.
Và nhanh chóng nhận ra cưới không lãng mạn như ảnh.
Danh sách khách.
Địa điểm.
Ngày.
Thực đơn.
Hai bên gia đình.
Ngân sách.
Váy.
Ảnh.
Nhạc.
Khoa có ý kiến.
Mẹ Khoa có ý kiến.
Mẹ Trinh có nhiều ý kiến hơn.
Hạnh cười tới mức muốn chết.
— Bà hồi đó xử lý crisis dữ liệu còn bình tĩnh hơn chọn bàn tiệc.
Trinh nhìn danh sách.
— Tui sắp bỏ cưới.
Hạnh cười lớn.
— Khoa nghe chưa?
— Ảnh cũng sắp bỏ.
— Hai người hợp.
Một tối, Khoa với Trinh ngồi trước danh sách khách.
Tên công ty.
Bác Thành.
Phúc.
Hạnh.
Quân.
Một số lãnh đạo.
Trinh kéo xuống.
Trần Trung Dũng & Hà Vy
Cô dừng.
Khoa nhìn.
Không nói ngay.
— Em tính sao?
Trinh nhìn hai cái tên.
Không còn là câu hỏi tình cảm.
Mà là phép lịch sự, ranh giới, lịch sử.
Nếu mời bác Thành và nhóm lãnh đạo mà cố tình bỏ Dũng, có thể lại khiến mọi thứ kỳ.
Nếu mời, Hà Vy có muốn đi không?
Dũng có khó xử?
Khoa có thực sự ổn?
Trinh hỏi:
— Anh muốn sao?
Khoa lắc.
— Đừng đẩy quyết định cho anh. Đây là khách bên em. Nhưng anh sẽ nói cảm xúc.
— Ừ.
— Anh hơi khó chịu nếu họ đi.
Trinh gật.
Không bực.
— Em hiểu.
— Nhưng anh cũng thấy nếu em mời cả ban lãnh đạo mà bỏ riêng anh Dũng thì mọi người có thể nhận ra có chuyện.
— Ừ.
— Và chị Vy...
Khoa dừng.
— Anh không có gì với chị ấy. Anh thấy chị ấy đàng hoàng.
Trinh nhìn.
— Ừ.
Khoa hỏi:
— Em có muốn họ tới? Không phải "nên." Muốn không?
Trinh suy nghĩ rất lâu.
— Em muốn chị Vy được mời như một người có tên riêng. Không phải "vợ anh Dũng."
Khoa hơi bất ngờ.
Cô tiếp:
— Còn anh Dũng... em nghĩ em muốn mời vì ảnh là lãnh đạo công ty và từng là một phần rất lớn trong đời em. Nhưng không phải để ảnh chứng kiến em cưới. Không phải kiểu đó.
— Em chắc?
— Ừ.
Khoa gật.
— Vậy mời.
Trinh nhìn.
— Anh thật sự ổn?
— Không hoàn toàn. Nhưng anh không muốn ngày cưới bắt đầu bằng việc mình giả vờ một phần đời em chưa từng có. Miễn là ranh giới rõ.
Cô nắm tay.
— Cảm ơn.
Khoa cười.
— Nhưng xếp bàn xa.
Trinh bật cười.
— Được.
Thiệp được gửi.
Không riêng.
Qua bộ phận lễ tân công ty cho nhóm lãnh đạo.
Dũng nhận cùng mọi người.
Phong bì ghi:
Anh Trần Trung Dũng và chị Hà Vy.
Anh nhìn.
Không mở ngay.
Phúc đứng cạnh.
— Đám cưới Trinh?
— Ừ.
— Ông đi không?
Dũng nhìn.
— Chưa biết.
Phúc gật.
Không chọc.
Tối anh mang thiệp về.
Đặt trên bàn.
Hà Vy thấy.
Nhìn tên.
Không bất ngờ.
— Trinh mời?
— Ừ.
Dũng đưa.
Cô mở.
Một tấm thiệp rất đẹp.
Đơn giản.
Tên:
Minh Khoa & Diễm Trinh
Hà Vy nhìn lâu.
Không biết cảm xúc gì trước.
Có lẽ một chút nhẹ.
Một chút buồn kỳ lạ.
Một chút hoàn tất.
Dũng hỏi:
— Em muốn đi không?
Cô nhìn.
— Anh muốn?
— Anh chưa biết.
— Vậy nói thật.
Dũng ngồi.
— Một phần muốn đi để chúc. Một phần nghĩ có mặt mình có thể làm họ khó xử.
Hà Vy gật.
— Em cũng nghĩ.
— Em có khó chịu nếu đi?
Cô suy nghĩ.
— Có thể lúc đầu. Nhưng em không nghĩ em sợ nữa.
Dũng nhìn.
— Vậy?
Hà Vy cầm thiệp.
— Em muốn đi.
Anh hơi bất ngờ.
— Thiệt?
— Ừ.
— Tại sao?
Cô nhìn.
— Vì em nghĩ tới lúc mình có thể ngồi trong đám cưới cô ấy mà không thấy mình thua hay bị thay thế, có nghĩa là chuyện đó thật sự không còn kiểm soát em nữa.
Dũng im.
Một câu lớn.
— Còn anh?
Anh nhìn tên Trinh.
— Anh nghĩ anh nên đi nếu Khoa và Trinh đã mời. Và anh muốn chúc họ đàng hoàng.
Hà Vy gật.
— Vậy đi.
Không thử nhau.
Không trình diễn.
Chỉ quyết.
Tin họ sẽ đi tới tai Trinh qua Hạnh.
— Anh Dũng với chị Vy xác nhận hai người.
Trinh ngồi yên.
Khoa thấy.
— Em sao?
— Không sao. Chỉ... thật sự tới lúc rồi.
— Anh có muốn đổi ý không?
— Không.
— Em?
— Không.
Trinh thở.
— Em nghĩ em cần ngày đó bình thường. Không cần ai tránh ai.
Khoa gật.
— Ừ.
Trong lúc chuẩn bị cưới, một chuyện khác xảy ra.
Bài luận của Minh được chọn vào vòng cuối cấp thành phố.
Cô giáo báo.
Hà Vy vui.
Minh vui.
Dũng vui và... lo.
Không vì bài.
Mà vì vòng cuối sẽ có lễ trao giải, một số bài được in trong tập tuyển chọn học sinh.
Dù bút danh.
Nhưng người quen rất thân có thể đoán.
Hà Vy nhìn chồng.
— Anh muốn rút không?
Dũng lắc.
— Không.
Không cần nghĩ lâu nữa.
— Chắc?
— Ừ. Nó đã đi tới đây. Anh không muốn giờ rút chỉ vì sợ.
Minh nghe.
Mặt sáng.
— Thiệt hả ba?
— Ừ.
— Nếu ai biết thì sao?
Dũng nhìn con.
— Thì ba chịu phần của ba.
Cậu gật.
Một phần niềm tin nhỏ khác.
Bài của Minh không đoạt giải nhất.
Được giải khuyến khích.
Nhưng cô giáo nói đó không quan trọng.
Gia đình tới lễ.
Không báo chí lớn.
Chỉ trường học, phụ huynh, giáo viên.
Minh lên nhận giấy.
Dũng vỗ tay.
Hà Vy vỗ.
Linh vỗ mạnh.
Một khoảnh khắc tự hào rất lạ.
Bài viết về thất bại của người cha.
Và người cha ngồi dưới vỗ tay.
Không phải vì thích bị kể.
Mà vì con đã biến đau thành suy nghĩ.
Sau lễ, Minh đưa giấy cho ba.
— Ba giữ giùm.
Dũng nhận.
— Sao không đưa mẹ?
— Tại bài viết về ba nhiều.
Dũng cười.
— Cảm ơn con.
Minh nhìn.
— Ba có còn xấu hổ không?
Dũng nói thật:
— Có chút.
Cậu cười.
— Nhưng ba vẫn tới.
— Ừ.
— Vậy con thấy ba đổi rồi.
Dũng đứng yên.
Câu này nhẹ hơn mọi giải thưởng.
— Thiệt?
— Một chút.
Minh cố tình.
Dũng cười.
— Tham vừa thôi.
Cậu cười.
Một sự hòa giải không hoàn toàn.
Nhưng sâu.
Hà Vy đứng bên.
Nhìn.
Cô không khóc.
Chỉ thấy một điều:
Dũng không thể thay đổi việc đã từng làm.
Nhưng con đang bắt đầu nhìn thấy cách anh sống sau đó.
Có lẽ đó chính là thứ họ từng nói trong bài.
Không phải người ta có từng sai không.
Mà có dám nhận và thay đổi không.
Ngày cưới Trinh tới gần.
Hai tuần.
Rồi một tuần.
Cô bắt đầu mất ngủ.
Không vì Dũng.
Vì cưới.
Hạnh trêu:
— Bà hồi yêu đàn ông có vợ không mất ngủ bằng cưới đàn ông độc thân hả?
Trinh trừng.
— Bà nói nhỏ.
Hạnh bật cười.
— Xin lỗi.
Trinh cũng cười.
Một câu mà một năm trước có thể làm đau.
Giờ đủ xa để người thân nhất có thể nhắc nhẹ.
Nhưng không ai khác được quyền dùng.
Khác biệt nằm ở tình thương và ranh giới.
Ba ngày trước cưới, Khoa hỏi:
— Em có sợ không?
Trinh nằm trên sofa.
— Có.
— Sợ cưới anh?
— Sợ cưới nói chung.
— Vì chuyện cũ?
Cô gật.
— Một phần. Em đã thấy một cuộc hôn nhân có thể bị phá chỉ vì những việc rất nhỏ tích lại.
Khoa ngồi.
— Em sợ mình sẽ giống anh Dũng?
Câu hỏi thẳng.
Trinh im.
— Có lúc.
Khoa không né.
— Anh cũng từng sợ em có thể như vậy.
Cô nhìn.
— Giờ?
— Giờ anh nghĩ ai cũng có khả năng làm sai nếu không giữ mình. Không phải vì em từng sai nên chắc chắn sẽ sai lại. Nhưng cũng không vì mình yêu nhau bây giờ mà chắc chắn không bao giờ có vấn đề.
Trinh gật.
— Em muốn tụi mình nói được khi thiếu gì trước khi đi tìm ở người khác.
— Ừ.
— Và nếu một ngày anh rung động với ai, em muốn anh nói trước khi biến nó thành một mối quan hệ.
Khoa hơi cười.
— Em hỏi khó ghê.
— Thiệt.
Anh nghiêm.
— Anh hứa nếu có thứ gì khiến anh thấy mình đang giấu em vì một người khác, anh sẽ dừng và nói.
Trinh nhìn.
— Em cũng vậy.
Không lời hứa không bao giờ rung động.
Thứ không ai kiểm soát hoàn toàn.
Chỉ hứa về hành động.
Một lời thề thực tế hơn.
Ngày cưới.
Trời trong.
Khách sạn trang trí nhẹ.
Không quá lớn.
Hoa trắng và xanh.
Trinh mặc váy đã chọn sau gần bốn lần đổi.
Hạnh đứng cạnh.
Thảo Vy chỉnh khăn.
Mẹ cô khóc từ sáng.
Trinh nhìn mình trong gương.
Không nghĩ Dũng.
Thật sự không.
Chỉ nghĩ:
Hôm nay mình lấy Khoa.
Một câu rất sạch.
Ở nhà khác, Hà Vy mặc váy xanh đậm.
Dũng chỉnh cà vạt bằng một tay đã hồi phục gần hết.
Cô nhìn.
— Anh căng không?
— Một chút.
— Muốn không đi nữa không?
Anh lắc.
— Không.
— Thiệt?
— Ừ.
Cô gật.
— Em cũng hơi căng.
Dũng nhìn.
— Nếu tới đó em muốn về sớm, mình về.
— Ừ.
Không ai phải chứng minh trưởng thành bằng chịu đựng.
Một nguyên tắc họ đã học.
Họ tới cùng bác Thành.
Không con.
Minh biết đám cưới ai nhưng không đi.
Không cần.
Bác Thành đi vào trước.
Dũng và Hà Vy sau.
Hạnh thấy.
Báo nhẹ cho Trinh.
— Họ tới rồi.
Trinh đang ngồi phòng cô dâu.
Dừng một nhịp.
— Ừ.
Hạnh nhìn.
— Bà ổn?
Cô cười.
— Ổn.
Lần này hoàn toàn thật.
Khoa biết.
Không hỏi lại.
Chỉ nắm tay khi tới lúc vào lễ.
Trinh nhìn.
— Anh sao?
— Mười phần trăm.
Cô bật cười.
— Ngày cưới còn ghen?
— Giảm rồi.
— Tốt.
Khoa cười.
— Cố tình.
Nhạc lên.
Hai người bước.
Dũng nhìn Trinh trong váy cưới.
Có một khoảnh khắc thời gian chậm.
Không thể nói không có cảm xúc.
Có.
Rất sâu.
Một hình ảnh anh từng không dám tưởng.
Cô đang đi về phía một người khác.
Công khai.
Gia đình.
Ánh sáng.
Không bí mật.
Không tội lỗi.
Dũng cảm giác ngực siết.
Hà Vy ngồi cạnh.
Cô nhận ra.
Không nắm tay ngay.
Cho anh một giây.
Rồi Dũng tự đưa tay xuống.
Hà Vy đặt tay lên.
Không giữ anh lại khỏi Trinh.
Chỉ ở cạnh chồng trong một khoảnh khắc buồn.
Dũng siết nhẹ.
Mắt anh đỏ.
Hà Vy cũng thấy cay.
Không vì thua.
Không vì sợ.
Mà vì chứng kiến một câu chuyện từng làm cả ba người tan nát cuối cùng đi tới một hình dạng khác.
Trinh bước tới Khoa.
Không nhìn xuống hàng khách quá nhiều.
Nhưng có một lúc mắt cô lướt.
Thấy bác Thành.
Thấy Hà Vy.
Thấy Dũng.
Anh gật rất nhẹ.
Không phải lời gọi.
Chỉ một lời chúc.
Trinh nhìn.
Một nhịp.
Rồi quay về Khoa.
Không đau.
Không tiếc.
Một khoảnh khắc đóng.
Nghi thức diễn ra.
Khoa nói lời thề.
Không văn chương.
— Anh không hứa anh sẽ luôn hiểu em ngay. Nhưng anh hứa khi không hiểu, anh sẽ hỏi trước khi tự kết luận. Khi giận, anh sẽ cố không làm em nhỏ lại. Khi sợ, anh sẽ nói anh sợ thay vì kiểm soát em. Và nếu một ngày tụi mình xa nhau, anh sẽ nói trước khi đi tìm một nơi khác để thấy mình được hiểu.
Trinh khóc.
Không chỉ vì lời.
Vì biết Khoa hiểu lịch sử của cô mà vẫn biến bài học đó thành lời thề, không thành vũ khí.
Đến lượt Trinh.
Cô nhìn anh.
— Em không hứa em sẽ không bao giờ làm anh buồn. Em chắc chắn sẽ có lúc làm. Nhưng em hứa em sẽ không dùng im lặng để xây một cuộc đời song song. Em sẽ nói khi em thiếu. Nói khi em giận. Nói khi em sợ. Và nếu một ngày em thấy mình bắt đầu giấu anh vì một người khác, em sẽ coi đó là dấu hiệu phải quay về nói với anh, không phải đi xa thêm.
Khoa đỏ mắt.
Dũng ngồi dưới.
Nghe.
Không ai cần biết vì sao những lời thề đó cụ thể đến vậy.
Hà Vy biết.
Cô nhìn Trinh.
Không giận.
Có một chút đau buồn dịu.
Một người từng làm cô tổn thương đã lấy chính hậu quả ấy để không làm người khác tổn thương giống vậy.
Nếu phải tìm ý nghĩa trong một điều vốn không nên xảy ra, có lẽ chỉ có thể như thế.
Không biện minh.
Chỉ không lãng phí bài học.
Hai người trao nhẫn.
Tiếng vỗ tay.
Dũng vỗ.
Hà Vy vỗ.
Bác Thành vỗ.
Phúc vỗ rất mạnh.
Hạnh khóc.
Thảo Vy khóc.
Mẹ Trinh khóc nhiều nhất.
Một đám cưới bình thường.
Và vì bình thường, đẹp.
Trong tiệc, Dũng và Hà Vy ngồi bàn cùng bác Thành, Phúc và vài lãnh đạo.
Không gần sân khấu quá.
Khoa đã xếp đúng lời.
Dũng thấy buồn cười khi nghĩ.
Nhưng không khó chịu.
Khi cô dâu chú rể đi chào bàn, cuối cùng tới.
Trinh và Khoa đứng trước.
Khoa chào bác Thành trước.
— Con cảm ơn bác đã tới.
Ông cười.
— Sống với nó nhớ cãi cho thắng. Ở công ty nó lì lắm.
Trinh phản đối:
— Bác.
Mọi người cười.
Khoa nói:
— Dạ, con biết rồi bác.
Tới Phúc.
Hạnh.
Rồi Dũng và Hà Vy.
Khoảnh khắc tới.
Khoa nhìn Dũng.
Không có thù.
Không thân.
Chỉ hai người đàn ông biết đủ.
Dũng đứng.
— Chúc mừng hai em.
Khoa bắt tay.
— Cảm ơn anh.
Dũng nhìn Trinh.
Không dùng tên riêng quá mềm.
Không nói dài.
— Chúc em hạnh phúc.
Trinh cười.
Mắt hơi đỏ.
— Cảm ơn anh.
Rồi cô quay sang Hà Vy.
Một khoảnh khắc khác.
Hà Vy đứng.
— Chúc hai em hạnh phúc.
Trinh nhìn.
Có rất nhiều câu có thể nói.
Xin lỗi.
Cảm ơn.
Chị khỏe không.
Tất cả đều không phù hợp giữa tiệc cưới.
Cô chỉ nói:
— Em cảm ơn chị đã tới.
Hà Vy nhìn.
— Chị muốn tới.
Một câu.
Rất thật.
Trinh mắt cay.
Không ôm.
Nhưng Hà Vy bất ngờ đưa tay nhẹ chạm cánh tay cô.
Chỉ một giây.
— Hôm nay đẹp lắm.
Trinh gần khóc.
— Dạ. Cảm ơn chị.
Khoa đứng cạnh.
Không thấy bị bỏ.
Không thấy lịch sử lấy mất ngày cưới.
Vì Trinh đã quay lại nắm tay anh ngay.
— Mình qua bàn kia.
— Ừ.
Hai người đi.
Dũng ngồi lại.
Thở.
Hà Vy nhìn.
— Anh ổn?
Anh cười nhẹ.
— Ừ.
— Thiệt?
— Có buồn một chút. Nhưng là kiểu đẹp.
Cô gật.
— Em hiểu.
Dũng nhìn vợ.
— Cảm ơn em đã tới.
Hà Vy cười.
— Em cũng muốn tới mà.
Không phải hy sinh.
Đó là khác biệt.
Bác Thành nhìn hai người.
Uống nước.
— Cuối cùng cũng yên.
Phúc cười.
— Bác nói câu đó coi chừng xui.
Ông lườm.
— Đừng có nói gở.
Dũng cười.
Hà Vy cũng.
Không ai biết rằng đời sống không có chữ yên tuyệt đối.
Nhưng ít nhất hôm nay có.
Cuối tiệc, Trinh thay váy nhẹ hơn.
Khoa đi chào khách cuối.
Dũng và Hà Vy chuẩn bị về.
Trinh tình cờ đứng gần lối ra.
Không ai xung quanh vài giây.
Dũng nhìn.
Cô nhìn.
Một lần cuối trong ngày.
Anh nói:
— Hôm nay em rất đẹp.
Không phải giọng cũ.
Không có ham muốn.
Chỉ một lời từ người từng yêu.
Trinh cười.
— Cảm ơn.
Dũng nói:
— Khoa tốt.
Cô gật.
— Em biết.
— Giữ lấy.
Trinh nhìn.
— Anh cũng vậy.
Dũng hiểu.
Hà Vy.
Gia đình.
Cuộc đời.
Anh gật.
— Ừ.
Không thêm.
Hà Vy từ xa đi tới.
Trinh quay sang.
— Chị về hả?
— Ừ. Hai em nghỉ đi.
— Dạ.
Khoa cũng tới.
Chào.
Dũng và Hà Vy đi.
Không ai quay lại.
Trong xe, Hà Vy ngồi im một lúc.
Rồi hỏi:
— Anh vừa nói gì với cô ấy?
Không nghi.
Chỉ hỏi.
Dũng kể.
— Anh nói cô ấy đẹp, Khoa tốt, giữ lấy. Cô ấy nói anh cũng vậy.
Hà Vy nhìn phía trước.
Một chút ấm.
— Vậy đúng.
Dũng gật.
— Ừ.
Cô đưa tay.
Anh nắm.
Một cuộc tình cũ vừa thật sự có lễ tang theo cách đẹp nhất.
Không ai chết.
Chỉ một phiên bản tương lai không bao giờ xảy ra đã được đặt xuống.
Đêm tân hôn, Trinh ngồi bên giường sau khi tháo trang sức.
Khoa đi ra từ phòng tắm.
— Mệt không?
— Mệt muốn chết.
— Cưới lần nữa không?
— Không.
Anh cười.
Ngồi cạnh.
— Hôm nay em sao lúc gặp anh Dũng với chị Vy?
Cô nhìn chồng.
Chồng.
Từ mới.
— Bình yên.
Khoa nhìn.
— Không buồn?
— Có một chút. Nhưng giống chào tạm biệt một phần đời. Không phải muốn quay lại.
Anh gật.
— Anh có ghen.
Trinh cười.
— Ngày cưới còn?
— Năm phần trăm.
— Giảm tốt.
Khoa nhìn.
— Anh nghĩ hôm nay anh hiểu hơn.
— Gì?
— Anh không cần thắng ảnh. Vì em không phải phần thưởng.
Trinh im.
Mắt nóng.
— Cảm ơn anh.
— Lại cảm ơn.
Cô cười.
Rồi dựa vào vai.
Không có quá khứ trong khoảnh khắc đó.
Chỉ hai vợ chồng mới cưới.
Những ngày sau, ảnh cưới xuất hiện trong công ty.
Không quá nhiều.
Hạnh đăng.
Phúc chúc.
Bác Thành gửi quà.
Dũng không xem riêng tư nhiều.
Một tấm tình cờ hiện trong nhóm.
Trinh cười cạnh Khoa.
Anh nhìn.
Rồi kéo xuống.
Không vì tránh.
Chỉ không cần ở lại.
Minh thấy ảnh trên điện thoại Dũng khi đi ngang.
— Ai vậy ba?
Dũng nhìn.
Không giấu.
— Một cô quản lý trong công ty. Cô ấy mới cưới.
Minh nhìn kỹ.
Cậu đã nghe đủ để đoán.
— Là cô đó hả?
Dũng dừng.
Hà Vy ở gần.
Không chen.
Dũng nói:
— Ừ.
Minh nhìn ảnh.
Trinh trong váy cưới.
Khoa cạnh.
Cậu im.
— Ba có buồn không?
— Một chút lúc đầu. Nhưng ba mừng cho cô ấy.
— Mẹ có đi?
— Có.
Minh quay sang mẹ.
— Mẹ thiệt hả?
Hà Vy gật.
— Ừ.
Cậu nhìn hai người như không hiểu.
— Con không hiểu nổi người lớn.
Hà Vy cười.
— Không sao. Người lớn nhiều lúc cũng không hiểu.
Minh lại nhìn ảnh.
— Cô ấy nhìn vui.
Dũng gật.
— Ừ.
Cậu đưa điện thoại lại.
Không hỏi thêm.
Một nhân vật từng là bóng ma trong gia đình giờ có một gương mặt, một đám cưới, một cuộc đời riêng.
Có thể điều đó cũng giúp Minh.
Cô ấy không còn là một mối đe dọa.
Chỉ là người từng có phần trong một chuyện sai.
Tối đó Minh hỏi mẹ:
— Mẹ có ghét cô ấy không?
Hà Vy suy nghĩ.
— Không còn.
— Hồi trước có?
— Có lúc rất giận.
— Sao hết?
— Không phải hết hẳn. Chỉ là mẹ không muốn mang cảm xúc đó mãi. Với lại cô ấy đã đi tiếp, ba cũng đi tiếp, mẹ cũng đi tiếp.
— Mẹ tha cô ấy?
Hà Vy nghĩ.
— Có lẽ. Nhưng tha không có nghĩa điều đó đúng.
Minh gật.
Câu quen.
— Con hiểu.
Một thế hệ trẻ đang học những khái niệm phức tạp hơn tuổi.
Hà Vy không biết tốt hay buồn.
Có lẽ cả hai.
Bài luận của Minh sau đó được in trong tập tuyển chọn.
Một bản gửi về nhà.
Cậu đưa cho Dũng.
— Ba giữ không?
Dũng nhìn.
— Con muốn ba giữ?
— Ừ.
Dũng cầm.
Một vật anh không hủy.
Khác lá thư Trinh.
Bởi đây không phải kỷ vật của một đời song song.
Mà là chứng cứ về hậu quả và thay đổi trong gia đình.
Anh đặt trên kệ sách.
Không giấu.
Không trưng giữa phòng.
Chỉ để đó.
Một buổi tối, Hà Vy thấy.
— Anh để bài Minh ở đây?
— Ừ.
— Không sợ nhìn?
Dũng cười.
— Có lúc cần nhìn.
Cô gật.
Một câu đúng.
Trinh sau cưới trở lại công việc.
Tên trên email không đổi.
Cô vẫn dùng Võ Lê Diễm Trinh.
Khoa không quan tâm.
— Tên em đẹp, đổi làm gì.
Cô cười.
Một chuyện nhỏ.
Đời sống hôn nhân bắt đầu bằng những điều rất không lãng mạn.
Ai rửa chén.
Ai đóng tiền điện.
Khoa để tất ngoài sofa.
Trinh ghét.
Trinh để mỹ phẩm khắp phòng tắm.
Khoa than.
Hai người cãi.
Rồi học.
Không có nhạc.
Không lời thề mỗi ngày.
Chỉ sống.
Một tối, Trinh cáu vì Khoa quên mua đồ.
Khoa cũng cáu vì cô nhắc ba lần.
Cả hai quay lưng.
Một tiếng sau Khoa nói:
— Mình đang giận chuyện rau hay giận chuyện gì khác?
Trinh bật cười dù đang giận.
— Rau.
— Vậy đừng ly hôn vì rau.
Cô ném gối.
Một hôn nhân bình thường.
Điều cô từng nghĩ quá đơn giản.
Giờ biết đó là sự xa xỉ.
Dũng và Hà Vy cũng tiếp tục.
Không còn tư vấn hàng tháng đều.
Chuyển sang khi cần.
Một dấu hiệu tốt.
Không phải hoàn tất.
Chỉ đủ kỹ năng hơn.
Hà Vy bận.
Dũng bận.
Nhưng mỗi tháng cố có một buổi chỉ hai người.
Không vì sợ ngoại tình.
Vì đã học được nếu không nuôi quan hệ, khoảng trống sẽ tự hình thành.
Khoảng trống không bắt ai phản bội.
Nhưng đừng coi nó vô hại.
Một tối, Hà Vy hỏi:
— Anh có thấy vui vì Trinh lấy chồng không?
Dũng cười.
— Sao tự nhiên hỏi?
— Em tò mò.
Anh nghĩ.
— Có. Nó làm một phần trong anh yên hơn.
— Vì biết cô ấy không còn chờ?
— Có lẽ. Và vì biết cô ấy có một cuộc sống riêng tốt.
Hà Vy gật.
— Em cũng vậy.
Dũng nhìn.
— Em không thấy kỳ khi nói vậy hả?
— Có. Nhưng cuộc đời mình kỳ từ lâu rồi.
Anh bật cười.
Cô cũng.
Một năm sau, tập đoàn Singapore hoạt động ổn.
Trinh được giao thêm thị trường khu vực.
Khoa mở studio riêng cùng đối tác.
Hai người bận.
Hà Vy mở thêm chi nhánh.
Dũng chính thức lên vai trò điều hành cao nhất dưới bác Thành.
Minh lớn thêm.
Linh bắt đầu tuổi khó.
Cuộc sống không chờ ai.
Một buổi họp lớn, Trinh và Dũng cùng trình bày trước hội đồng.
Không ai trong phòng ngoài vài người cũ biết hết lịch sử.
Họ phối hợp tốt.
Không quá gần.
Không quá tránh.
Một quan hệ nghề nghiệp trưởng thành.
Sau họp, một giám đốc mới nói với Phúc:
— Hai người này làm việc hợp nhau ghê.
Phúc nhìn.
Cười rất nhẹ.
— Ừ. Hợp.
Không thêm.
Một từ từng nguy hiểm.
Giờ chỉ là chuyên môn.
Cùng chiều, Dũng nhận tin Minh được chọn vào chương trình lãnh đạo học sinh.
Cậu cần viết một bài ngắn về giá trị quan trọng nhất.
Dũng hỏi:
— Con viết gì?
Minh nói:
— Trung thực.
Dũng cười.
— Ba bị nhắc nữa hả?
Minh cũng cười.
— Một phần.
Không đau như trước.
Có thể đùa.
Một dấu hiệu lành.
Minh viết:
Trung thực không phải nói tất cả mọi thứ mình nghĩ. Trung thực là không tạo ra hai phiên bản của sự thật để mỗi người nghe một phiên bản khác nhau.
Dũng đọc.
Đứng hình.
— Con lấy câu này đâu?
— Con tự nghĩ.
Anh gật.
— Hay.
Minh nhìn.
— Ba có thấy bị nói không?
Dũng cười.
— Có.
Cậu cười.
— Vậy nhớ.
— Nhớ.
Một mối quan hệ cha con đã tới được nơi có thể biến vết thương thành ngôn ngữ chung.
Không quên.
Nhưng không còn chỉ đau.
Ở một nơi khác, Trinh với Khoa ngồi xem nhà.
Không mua ngay.
Chỉ xem.
Khoa nói:
— Phòng này làm phòng em bé được.
Trinh dừng.
— Ai nói em bé?
— Anh nói tương lai.
Cô cười.
Nhưng trong lòng ấm.
Một tương lai khác.
Không phải những năm chờ một người rời gia đình.
Mà là xây gia đình của mình.
Tối đó, Trinh nhìn Khoa ngủ.
Một ý nghĩ lạ.
Cô từng nghĩ tình yêu sâu nhất đời mình là Dũng vì nó đau nhất.
Bây giờ bắt đầu hiểu đau không phải thước đo độ sâu.
Có những tình yêu sâu vì nó an toàn đủ để mình trở thành phiên bản bình thường nhất.
Không phải lúc nào cũng đẹp.
Không luôn hồi hộp.
Nhưng rộng.
Có chỗ cho công việc.
Bạn bè.
Gia đình.
Giận.
Mệt.
Im lặng.
Và vẫn có nhau.
Trinh chạm nhẹ tay Khoa.
Anh mở mắt.
— Gì?
— Không có gì.
— Em nhìn anh ghê quá.
Cô cười.
— Ngủ đi.
— Ừ.
Khoa quay.
Không biết cô vừa nghĩ gì.
Không cần.
Một buổi tối khác, Dũng nhìn Hà Vy ngủ.
Không phải vì tai nạn.
Không vì sợ mất.
Chỉ nhìn.
Anh nhớ người phụ nữ này đã từng ngồi đối diện hỏi:
Anh có định gặp cô ấy nữa không?
Và anh đã không trả lời được.
Bây giờ nếu Hà Vy hỏi:
Anh có chọn cuộc đời này không?
Anh biết.
Có.
Không phải vì Trinh đã lấy chồng.
Không phải vì con.
Không chỉ vì trách nhiệm.
Vì anh đã sống đủ lâu sau cơn say để biết mình muốn ở đâu.
Dũng kéo chăn cho vợ.
Ngủ.
Mọi thứ dường như đã đi qua đoạn nguy hiểm nhất.
Nhưng câu chuyện của một cuộc phản bội không chỉ nằm ở người phản bội, người bị phản bội và người thứ ba.
Nó có thể để dấu rất lâu trong thế hệ sau.
Minh đã biến nó thành bài luận.
Nhưng Linh...
Linh vẫn chưa biết toàn bộ.
Con bé đã lớn hơn.
Mười một tuổi.
Thông minh.
Quan sát.
Và trong một buổi chiều rất bình thường, khi tìm ảnh cũ trên máy tính gia đình để làm bài thuyết trình, Linh vô tình mở một thư mục lưu trữ.
Không phải tin nhắn.
Không phải ảnh Trinh.
Mà là một bản chụp màn hình cũ Hà Vy từng lưu trong giai đoạn đầu.
Thông báo trên điện thoại của Dũng.
Tên người gửi:
Trinh
Và dưới đó là một đoạn mà Hà Vy đã chụp để hỏi chồng ngày ấy:
Em nhớ anh.
Bức ảnh đã nằm trong thư mục sao lưu nhiều năm.
Không ai nhớ.
Linh nhìn.
Không hiểu ngay.
Nhưng đủ hiểu đó không giống email công việc.
Con bé mở thêm một ảnh.
Một đoạn khác.
Anh cũng nhớ em.
Linh đứng yên.
Tiếng máy lạnh chạy.
Ngoài phòng khách, Hà Vy đang nói điện thoại với nhân viên.
Dũng chưa về.
Minh ở trường.
Không ai biết.
Linh đọc lại.
Rồi nhìn ngày tháng.
Đó chính là thời gian ba từng ngủ phòng khách.
Thời gian cả nhà từng kỳ lạ.
Con bé ngồi xuống.
Lần đầu tiên, một phần sự thật mà cha mẹ đã định để tới lúc phù hợp mới nói...
tự tìm đến nó trước.
Hết phần 16

Cảm ơn bạn đã đọc truyện tại đây. Chúc bạn vui nha!

Đánh giá hiện tại: ★ ★ ★ ★ ★ (5.0)

← Phần trước Phần sau →

Danh sách phần:

Bình luận



Chưa có bình luận nào. Hãy là người đầu tiên bình luận!

← Quay lại danh sách